Domenico De Ferraro

PSICOPERETTA DI PULCINELLA Pulcinella era nato in un paese dove la gente campava alla giornata Pulcinella era uno tipo strano che sognava di girare il mondo . A spese dei contribuenti. Era una maschera inusuale figlia del popolino . Era un mezzo pappagallo che sapeva recitare commedie senza piedi. Con diligenza pulcinella era cresciuto in compagnia di arlecchino e Balanzone due strane marionette che dicevano essere dei gran burloni. Pulcinella era quello che sognava . Era una maschera di ieri oggi e domani . Era un sogno che s’apriva nel vento della rivolta. Pulcinella : vorrei capire chi mi ha creato . Pulcinella ma chi ti pensa Ti illudi pulcinella Io illuso Hai tanto pensato , ti cresciuto la barba Sembri un delinquente A mi pare uno scansafatiche. Pulcinella aveva fatto il callo alle malelingue Non badava più alle occhiatacce. Alle lusinghe. Alle facezie. Pulcinella coltivava un ideale . Essere diverso. Essere una maschera popolare. La voce del popolo Pulcinella ,diretto sopra la luna a cavallo di un missile. Pulcinella alla fermata dell’autobus , aspetta colombina che scenda dalla casa del commendatore tromboni. Pulcinella era la marionetta più irrequieta di tutto il vecchio teatrino. Aveva sempre da protestare, o perchéé all'ora della recita avrebbe preferito andare a spasso, o perchéé il burattinaio gli assegnava una parte buffa, mentre lui avrebbe preferito una parte drammatica. Si mangiava le mani . Perché debbo fare quello che dice il burattinaio Ma stai zitto , bada quello ti butta sul fuoco come legna da ardere Non voglio morire Non vuoi morire ? Voglio vivere arlecchino girare il mondo essere felice Pulcinella sei un senza patria Non amo i cattivi padroni Non hai un motivo valido per continuare questa commedia Vorrei andarmene a Las Vegas a giocare a mosca cieca con gianduia Portare colombina sulla grande ruota panoramica di Londra. Fargli vedere il panorama dall’alto Quante cose vorrei fare La vita mi ha castigato dietro questa maschera Dove recito la mia parte Io non voglio essere più comunista Ma che dici Cosa dico Allora fallo tu pulcinella Sali tu sul palco fai sorridere tu grandi e piccini Prendile tu le legnate dal diavolo Dal commendatore tromboni Dal dottor pantalone Fallo tu pulcinella che io divento arlecchino Anzi Pirandello I giorni passarono la vita passo e cosi pulcinella trovo il coraggio di dire ad Arlecchino, - taglio la corda. E così fece, ma non fu di giorno. Una notte egli riuscì a impadronirsi di un paio di forbici dimenticate dal burattinaio, tagliò uno dopo l'altro i fili che gli legavano la testa, le mani e i piedi, e propose ad Arlecchino: Vieni con me. Ma arlecchino lo guardò sotto occhi e gli disse Sei matto dove mi vuoi trascinarmi ? Mi vuoi vedere morto Ti porto con me arlecchino nel paese dei balocchi Giocheremo tutto il giorno Balleremo . Mangeremo tanto fino a scoppiare Faremo l’amore con tante belle marionette Non saremo più schiavi Non saremo più marionette con i fili Arlecchino rosso in faccia Gli grido basta. Scappa tu io sto bene qui Mangio e recito la mia parte E solo questo sai fare Io voglio fare quello che mi sento di fare Allora fatti un ballo con me arlecchino Pulcinella tu sei matto Io arlecchino sono un briccone Sono questa giornata grigia che mi attende per strada Sono questa folla e questo popolo Sono uno , nessuno e centomila Sono quello che vedi Sono quello che sogno Arlecchino non voleva saperne di separarsi da Colombina, ma Pulcinella non aveva intenzione di portarsi dietro anche quella smorfiosa, che in teatro gli aveva giocato brutti tiri. Se non vuoi venire con me Andrò da solo, - decise. Non ho bisogno di nessuno io Sono uno spirito libero Sono l’espressione stessa dell’arte Sono quello che narro e canto Ed il mondo arlecchino non mi spaventa Vado a cavallo del vento, verso ponente ,verso nuove avventure oltre quello credi di avere e possedere. Vado e andrò fino in fondo alla speranza di una nuova era che trascende il termine preciso dello sviluppo economico ed etico Si sono una maschera e me ne vanto Farò spettacoli fantastici strada facendo E se tu non vuoi venire arlecchino a farmi da spalla Mi sceglierò un compagno qualsiasi persona capace di dialogare con me Arlecchino pensa «Che bellezza, - pensa - non sentirsi più tirare da tutte le parti da quei maledetti fili. Che bellezza mettere il piede proprio nel punto dove si vuole». Il mondo, per una marionetta solitaria, è grande e terribile, e abitato, specialmente di notte, da gatti feroci, pronti a scambiare qualsiasi cosa che fugge per un topo cui dare la caccia. Pulcinella riuscì a convincere arlecchino a seguirlo. Ed una sera stellata prima che terminasse la recita . Quando tutte le marionette dormono e sognano di essere umane . Sognano di vivere nuove avventure . Sognano intensi amori . Dolci tentazioni . Sognano pane e formaggio. Mentre il burattinaio abbacchiato nella sua brandina conta i soldi guadagnati dallo spettacolo. Pulcinella ed arlecchino si calarono con una corda e scappavano verso la luna. Pulcinella corri arlecchino Non ci sono perché Pulcinella aspetta che mi viene il fiatone Sei un fellone Tu una molla di mutande Dillo di nuovo e non ti porto più con me Molla di mutande Arlecchino sei una macchia nella coscienza di artista Tu pulcinella sei la mia rovina Non tutti i pesci vengono a galla. Tu mi hai fatto ubriacare di sogni e avventure con il tuo parlare mi hai promesso una terra promessa Mi hai promesso un posto in paradiso Arlecchino allora sei proprio un maccherone Pulcinella non tollero un dire cosi scurrile Hai ragione E corri che la strada e lunga La vedi la luna dobbiamo raggiungerla Poi cavalcare una stella cometa e giungere nel paese dei giganti Dovremo combattere i nostri incubi peggiori per giungere nel paese della meraviglia. Pulcinella il vento della malinconia mi avvolge l’animo Mi prende e mi conduce oltre quello che vedo Non possiamo fermarci Dobbiamo continuare a viaggiare nella nostra immaginazione Dobbiamo attraversare il grande prato dell’orsa maggiore Attraversare la nostra coscienza Per giungere alla giustizia Alla meraviglia che apre l ‘ali e ci porterà dove ogni cosa diviene Ma questa è un illusione Io prendo uno spillo e faccio scoppiare ogni illusione Ma siamo quasi giunti sulla cometa Haarlem Io te lo detto arlecchino sei un pistacchio Tu un pasticcione Tu pulcinella sei un involtino con le cotiche Io sono un lestofante Tu lo sei tu lo dici Io lo dico Chi la detto qui siamo solo io e te Allora vuoi farmi arrabbiare Arrabbiati pure che io ritorno indietro. Pulcinella prese a piangere Pianse tanto che allagò la stanza in cui soggiornava Allagò la città e la nazione intera Allagò il mondo intero e venne un diluvio di lacrime che non salvò neppure gli animali E tutti volevano morto a pulcinella a causa delle suo pianto Ed un canto un canto si udì nella sera era il canto della marionetta pulcinella rimasto da solo con il suo signore Pulcinella volerà in cielo come un uccello Come un purpitiello si immergeva nelle acque E navigherà tra tanti enigmi e tanti interrogativi Pulcinella porterà la pistola nella cintola Per sparare a raffica le mosche bianche Pulcinella amerà tante donne e tante favole Faranno a gara per farlo divenire un loro personaggio E andrà contro le onde del mare Nel canto delle sirene Sulle note di un musica lieve Veloce fragile soffice Pulcinella giocherà ad essere se stesso Si perderà nella sua malinconia Pulcinella diventerà mai una persona seria Con tanto di titolo appiccato sulla giacca bianca Ed coppolone piegato in due La maschera nera di cera d’api Sarà una maschera per morti Copiata su i sarcofagi nella notte profonda Pulcinella sarà quello che noi tutti desideriamo essere Perché tutti noi siamo un po’ pulcinella Siamo un po’ arlecchini Tutti siamo delle marionette che sognano di tornare un giorno libere. Di essere senza fili , liberi di muoversi E andare dove gli pare Andare sulla luna Pulcinella Arlecchino sei una macchina senza benzina Pulcinella sei un secchio della spazzatura La finiamo di litigare Chi ha parlato Sono il burattinaio Una bugia a volte vuol dire tanto Hai proprio ragione arlecchino Meglio una bugia che una coltellata nella pancia Pulcinella fai l’inchiostro Arlecchino non spingere Pulcinella ci guardano Ma quanti spettatori ci sono Tanti . Tanti come le stelle in cielo. Tanti cosi piccoli e diversi Cosi simili alle maschere di noi stessi. ... Continua a leggere

LA SIGNORA GUERRA THE LADY WAR La guerra è madre di tanti dolori La guerra è figlia della storia Figlia della storia ,passata e futura. Sono partito un bel giorno per la guerra Sono andato in guerra da solo con un fucile di cartone Sono partito per andare in guerra a combattere Per andare in guerra a combattere l’invasore Per ritornare vivo con la mia speranza di salvezza. Per raccontare, tanto coraggio e tanto amore Tante paure e tante disgrazie. Sono partito un giorno per la guerra . Ho visto cadere tanti miei fratelli . Ho sparato contro il nemico . Tanti cadaveri camminare sulla dolce terra del nord. Li ho visti cadere in una fossa comune. Ed io sono caduto nel dolore dei miei ricordi familiari ,messi in fila contro un muro , nella fisica reminiscenza di una bellezza arida che arde dentro di me ,come fosse una girandola di parole fatte ad immagine di una realtà in movimento .Cosa ho sognato ,crescendo , giovane soldato, figlio dell’Ucraina , la mia guerra personale . Cosa ho trovato in quel prato minato. Cosa è rimasto della mia dignità di uomo . Io figlio di una donna ucraina, emigrata in Italia, tanto tempo fa. L’ eco della guerra mi ha scosso nel profondo , mi ha fatto rinascere . Mi ha fatto dire basta. Forse non era stato sufficiente piegare la schiena ed il capo. I corsi della storia si ripetevano nella loro crudezza, elettrizzavano le mie vecchia reminiscenza Ucraina. Nella sera , vagavo con le mie parole infuocate , pronte ad incendiare la realtà fenomenica . Sotto una luna ruffiana . Sotto questo arco di trionfo. Dove assaporavo la storia ,spalmata sul pane dei ricordi. Sotto l’arco dell’oppressione . Sentivo le bombe . Sentivo gli spari . Sentivo il cuore battere forte. La guerra . La guerra. Mi ha riportato qui. In questa dolorosa terra degli avi . In questa baracca alla ricerca di un pezzo di pane. Alla ricerca di me stesso. Di tutte le mie domande irrisolte . Tutti i miei errori , i quali ,correndo fanno a gara con la morte e con la sorte. Sotto la luna. Sotto l’arco del perdono. Sotto l’arco della pace. Sono giunto qui dopo un lungo cammino . Con il mio zaino sulle spalle. Con il mio fucile di cartone , pronto a sparare le mosche d’inverno. Pronto a sparare contro le mie illusioni. Ero giovane e forte , credevo nell’amore . Adoravo la bella libertà . Figlio mio , abbi pietà di me . Abbi pietà dei mie errori . Delle mie disgrazie mi disse mia madre . Riversa sopra un letto di piume d’oca . Il letto girava e volava , verso quel desiderio di essere . Volava verso la finestra , verso un altra dimensione. Verso la guerra. Verso le stelle luccicanti . Canterine a novembre . Prossime ad essere stelle comete . Presto afferra il mio passato, mi disse mia madre. Ero tanto giovane, quando decisi di andare a combattere con le forze di liberazione ucraine, contro l’invasore russo . Combattere contro una guerra fratricida . Contro tutto l’orrore di questo mondo . Contro l’assurdo giudizio incline , nell’essere mistero. Una forza primordiale fatta ad immagine della mia realtà Giunsi a Kiev portando il mio fagotto di pallottole comprate nel negozio di fronte casa. Ero cosi giovane in quel tempo , credevo ancora nell’amore e nella libertà . Nella speranza di risollevare il triste destino del popolo ucraino. La guerra era un fuoco continuo, illuminava la terra . Gli spari si udivano in lontananza e le maree di soldati avanzavano al suono delle cornamuse . Avanzano nelle nere trincee . Con il fucile in mano. Pronti a sparare all’invasore. E in quella visione deleteria, compresi l’umanità di Dio . Una nave carica di soldati , era pronta a sbarcare sul fronte opposto . Quel fiume di cadaveri era tutto quello che vedevo e sapevo . Si sparò per tre giorni interi , senza mai fermarci. Si sparava alla luna . Alla donna di cuore. Al soldato nemico ed amico saldo nel suo principio di civile che sa parlare russo o ucraino napoletano come me . Inglese come il mio amico. Faceva tanto freddo nella steppa. Faceva freddo lungo il don maggiore . Mi dondolavo ,vicino al fuoco scoppiettante tra gli arbusti di mirto. Quanta fatica per giungere in ucraina ,viaggiai tre giorni su un treno merci e nell’ arrivare al fronte mi fu fatale. Fu fatale la falsità delle mie mosse . Con il desiderio di combattere . Con ancora in bocca il sapore delle caldarroste . Ricordai da dove venivo , dove andavo . E in quelle sere immense . Stellate ,senza velo sul viso , senza un perché da friggere . Senza mio padre italiano accanto. Senza mia madre ucraina in questa storia che uccide, distrugge ogni ideale, ogni bellezza. Ogni speranza. Il mio viaggio continuò verso la guerra Verso il fronte . Sopra un frontespizio di un tempio di marmo raffigurante Marte. Raffigurante , questa esistenza estrema . Il viaggio fu lungo è faticoso. Mi facevano male i piedi . Mi facevano male le mani a furia di strofinarle . A furia di guardare fuori il finestrino del treno in corsa , nell’immensità dei campi verdi. L’immensità della terra madre genitrice . Sorda musa della carne. Sopra la mia testa, vedevo volare enormi elicotteri di combattimento. Vedevo solcare nel cielo di ucraina , tanti aerei pronti a sganciare tante bombe. Bombe contro quell’ orrenda guerra . Contro quell’ orda di barbari. Contro babbo natale. Contro la befana. Contro i tanti perché irrisolti che si erano evoluti nel senso di una frase sbocciante solinga nel verso lungo. Nel verso esplorante ed esplosivo nato laggiù ai confini della terra . Ai margini dell’immagine metafisica . Ai margini della fantasia. Ed i fucili danzavano nella sera . Affianco agli eroi feriti di ritorno dal fronte. Ero tanto giovane in quel tempo del mio narrare . Forse avrei potuto morire all’improvviso . Morire combattendo. Morire con tre medaglie appuntate sul petto. Ero folle. Non avevo giudizio . Ero un caso disperato . Mia madre, ucraina d’origine, piangeva , aspettando il mio ritorno . M’aspettava . Aspettava il mio ritorno. Il ritorno di suo figlio partito per la guerra , figlio della bella ucraina . Napoletano ucraino . Forse avrebbe aspettato cento anni . E m’ aspetterà tutto il resto della sua vita . Tutta un esistenza pronta ad esplodere nella sua pazzia, nella bella canzone trucidata in questa guerra crudele. Ho combattuto contro tanti soldati . Contro tanti morti . Contro i soldati del Cremlino . Contro i cosacchi con tanti colbacchi e mustacchi , senza tabacchi. Dentro baracche. Perché , perché . Dentro sporche baracche ho pianto . Ho pianto ed ho continuato a sparare . A sparare contro il nemico. Eravamo in tanti. Simili a me tanti ragazzi provenienti da diverse nazioni . Ragazzi pronti a morire pur di liberare la genitrice ucraina . Pronti a riconquistare il cuore di una bionda giovinetta . Pronti a cadere . Pronti ad avanzare . Pronti ad andare avanti , verso quella liberazione nazionale . In bilico dentro un epigramma amoroso. La guerra continuò ed io non trovavo pace . Non trovavo speranza da seppellire . Trovavo solo corpi massacrati dalla mitraglia che piangevano nella loro morte corporale, nella loro decomposizione. Nella loro fisicità . Nelle loro fattezze . Soldati giovani come me . Giovani riuniti a combattere un nemico comune . Un nemico che avanzava ed ammazzava . Un nemico , amico della morte civile . Della società . Nemico , amico . Guerre fratricide, figlie dell’economia globale . Della voglia di essere liberi. Giunsi in ucraina , un giorno di marzo . Ricordai i racconti di mia madre e della sua terra. Era primavera , sopra gli alberi nascevano fiori rosa . Fiori piccoli dolci . Fiori ,figli della natura che regredisce e cresce , rinasce nella creazione in una azione . Dalle radici di questa storia ,l’albero della vita io vidi rigoglioso pieno di rami nodosi quella mattina al mio arrivo alla stazione di Kiev . Alla stazione di Kiev c’erano tanti sodati e tante donne in arme. Tante donne dietro questa storia che si denudava si annidava nella mia mente di giovane soldato. Fui reclutato velocemente e mandato ai confini del Donbas. Li basso rimasi . Basso pensai . E faceva freddo. Faceva tanto freddo in Donbas . Non suonavo il basso. Non suonavo la cornamusa ma speravo di uscire vivo da quell’inferno . Fui ferito di striscio , vicino ad una gamba nei pressi di Mariupol una cittadina di anime morte . Fui raccolto per strada, febbricitante e zoppicante . Fui portato in infermeria al campo militare. Fui portato davanti ad un generale che si congratulò con me . Del mio coraggio di soldato. La guerra è una maledetta guerra, avrei voluto dire al generale. La guerra è una maledetta guerra , la quale mi ha portato via il mio onore. Mi ha portato via tanti anni e tanti amici. Tante amiche. Mi ha portato via il mio fucile comprato al negozio difronte casa mia. Il negozio delle mie pazzie , della mia speranza . La bella canzone della libertà cantavo in ucraino la al fronte. Cantavo bella ciao . Cantavo la mia sorte di essere soldato . Ascoltavo gli spari sparsi nei campi di battaglia . Cantavo il mio morire . Il mio dire bislacco con tanti mustacchi e tanti cosacchi attaccati ai polpacci . Attaccati alle mie parole bislacche. Attaccate alla mia povera ragione di figlio d’Europa . Di ragazzo . Di povero ragazzo. La guerra era il frutto della pazzia dei potenti. Era figlia dell’economia di mercato. La guerra era una donna in calore. La nel freddo inverno russo. Nella steppa ucraina. Nella steppa russa. Nell’ oscura boscaglia . Sopra i monti incantati. Sopra i monti infiniti. Ai confini di questo mondo . Camminavo compatti . Andavamo al fronte a combattere . Con fucili a tracolla , con occhiali e binocolo. Con cannoni e lunghi calzoni. Andavamo a combattere per la libertà di un popolo . Per una donna . Per una terra . Per un sorriso . Per una giusta causa . Quella guerra ci avrebbe distrutto alfine , quella guerra ci avrebbe visto seppellire . Quella guerra ci avrebbe diviso. Unito nel dolore. Ci fece dire, fratello mio perché . Ci fece dire aiuto. Ci rese liberi nel suo dolore. La signora guerra ha le ciglia nere e folte. La signora guerra è grassa sincera . La signora guerra è un amante insaziabile. La signora guerra vive nei sogni di ogni uomo. La signora guerra nasce e cresce con una scopa in mano. La signora guerra è figlia del silenzio . Figlia di un ricco borghese Figlia della storia Figlia di quella terra dimenticata Figlia della speranza Della rinascita La signora guerra ama con piacere ogni uomo ed ogni donna. Ama ogni fanciullo .Ogni vecchio. La signora guerra ,canta tutte le sere la sua agonia La signora guerra non conosce il domani . La signora guerra sa ballare sulla punta dei piedi La signora guerra è figlia di un pittore Figlia della volpe bianca Figlia della marmotta Figlia della neve Figlia del freddo La signora guerra sa guardare negli occhi il nemico. Sa dare tanto amore e tanto odio. La signora guerra sa sognare Sa amare e può cambiare la nostra storia. Al fronte incontrai tanti ragazzi come me . Tante storie simili alla mia. Tanti ragazzi . Tante azioni . Tanti giorni insieme in attesa . In attesa di avanzare . Vidi cadere tanti amici . Vidi cadere tanti soldati . Vidi piangere un generale . Vidi piangere un sergente. Vidi piangere un angelo. Ed una sera , come tutte le sere nelle strette trincee , dietro tanto filo spinato , rammentai il volto di mia madre , cosi rimasi con il mio fucile in mano ad aspettare di vedere la fine di quella terribile guerra. ... Continua a leggere

FERDINANDO LADRO GENTILUOMO FIABA Personaggi Ferdinando : Guappo Un Gatto Randagio Ragazzo Arcangelo Gabriele Luogo: Napoli Un tempo viveva in Napoli un uomo di nome Ferdinando , egli era un guappo ,nato sopra i quartieri spagnoli . Era assai giovane quando incominciò a pensare ed agire da guappo. Aveva occhi azzurri come il mare , una donna nel cuore ed era uno strano ladro di sogni un po’ stupido , un po’ guascone era quello che gli altri sognavano d’essere. Egli era uno , nessuno e centomila . Uno come tanti , tanto meno , assai intelligente, era sempre indaffarato, fermo nel suo progetto di diventare ricco e famoso di sposare una bella donna di andare a vivere sopra Posillipo alla faccia di tutti quello che lo volevano male. Una fama atavica gli scorreva nelle sue vene, insieme alle sue illusioni . Alcune sue illusioni erano rosse e le vedevi scorrere nel suo circolo sanguigno nel fluido di un sapere esoterico, popolare. Altre sue illusioni erano semplici utopie , immagini di un vivere underground , nate nei bassi alla ricerca di pastiglie di ecstasy. Vendeva erba coltivata nell’orto della nonna. Egli voleva diventare, quello che si dice in genere un ladro gentiluomo. Era d’aspetto un tipo segaligno, sempre alla ricerca di nuove avventure amorose . Di solito barava, giocando a tre carte , perdendo ad ogni occasione nel fare il doppio gioco, nell’ imbrogliare il prossimo. E cercava nell’imbroglio quella lungimiranza furbesca , travestita da ladrocinio. Si esercitava nei tranelli e nelle dissolutezze per diventare maestro dei tanti mariuoli metropolitani. Era a capo di una banda di ladruncoli chiamata gli spagnoli che si nascondeva nei vicoli scuri a ridosso della stazione ferroviaria , annidata nei profondi meandri di una città maleodorante . Una strada perduta nella sua angoscia quotidiana , scricchiolante nella forma di un deleterio desiderio di rivincita , incline nella giusta relazione dell’essere o meno un ladro onesto. Non era un assassino ,crudele, neppure uno spietato criminale con tante stellette appuntate sulla giacca. Ferdinando era quello che gli altri non riuscivano ad essere . Era fosse un mito , un guappo d’altri tempi , un attore, un imbroglione nato, un trasformista. Ed egli sapeva travestirsi in ciò che desiderava essere in ciò che voleva essere. Amava andare a spasso sotto braccio con varie signorine assai vanitose , chiacchierare del più del meno nella peggiore ipotesi Ferdinando era nato per essere un rubacuori gentiluomo . Figlio di un ciabattino e di una casalinga del rione sanità. Non c’era luogo di quel rione maleodorante che non conoscesse . Tutto gli era lecito , nulla era insignificante nella logica delle parole volgari che correvano lungo i fili tesi tra due balconi. Le voci dei vicoli , viaggiavano nell ‘eco di un tempo remoto , andavano ben oltre ciò era visibile, fino a giungere in diverse dimensioni metafisiche. Erano un bisogno spirituale il suo di cambiare, un bisogno di rivincita . E l’inizio di quella sua rivoluzione era partita dal basso . Una rivalsa sociale. Ferdinando era un guappo nato e correva sulla moto senza casco . Un giovane guappo con tanto di garofano rosso infilato nell’occhiello della giacca. Quanto costano queste mele marce . Stiamo per chiudere e le mele non sono marcie. Cosa hai detto? Don Ferdinando non vi avevo riconosciuto Cosa desiderate ? Siete venuto a raccogliere l’obolo ? Don Ferdinando bello, protettore di noi poveri negozianti Don Ferdinando bello, fatemi la grazia Non schiaffeggiatemi come fate di solito. Don Ferdinando la vita è dura e si vendono pochi pomodori. Sono venuto a prendere ciò che mi devi Questo mese c’è un aumento dovuto all’ aliquota fiscale. Mannaggia l’ aliquota ,qua già fatichiamo ad andare avanti. Questo negozio è aperto giorno e notte. Chi sa quanti soldi guadagni di nascosto. Don Ferdinando io alzo le mani m’inchino al suo cospetto Mai vi direi una bugia. Non nasconderei mai i soldi guadagnati onestamente. Mi devi il doppio questo mese. Va bene mettiamoci d’accordo Vi faccio una bella cassetta di ortaggi freschi da portare a casa. Ci sono questi peperoncini e questi pomodorini sono una delizia. Sono il frutto degli alberi di nostro signore , sono il sudore colante dalla sua fronte. Don Ferdinando ve lo prendete un caffè. La città si sveglia con la luce del sole a volte sembra avvolta di varie angosce piegate nella loro presunta guarigione . Angosce metropolitane molte simili a brioscine colme di crema. Gustose , ripiene di concetti linguistici, dialettali , sofismi letterari . E in questo parlare spicciolo , inebriante la mente il logos della città ti trasporta in altre dimensioni fantastiche . Ferdinando era parte integrante di quella città , fatta di muri neri , palazzi di calcestruzzo con tanti muri dipinti di scritte oscene . Scritte deliranti illuminanti il cervello con frasi oscene ed eroiche . Etrusche espressioni , con osci cinici venditori di oppio , patrioti partenopei preparati ad ogni evenienza. E Ferdinando un bel giorno dopo essere stato preso con le mani nel sacco a chiedere una tangente sulla tangenziale ad un automobilista che non era un semplice automobilista, ma il capo della squadra mobile della polizia di Napoli. Fu incarcerato dopo avergli messo le manette fu portato in carcere , con tante di catene ai piedi , cantando vita mia , ò sole mio sta fronte a te , Naninella fà ammore con me. Ferdinando fu messo in prigione con indosso un pigiama a strisce. Usci dopo tre anni per buona condotta. Una volta libero la prima cosa che fece fu di salire sul cornicione del comune di Soccavo ,dopo aver scontato la sua condanna nel carcere di Bellizzi irpino. Gridò al mondo intero e a tutta la cittadinanza la sua innocenza. Sono un uomo libero . Ero un guappo . Sono un Buffone. Un guappo di cartone Un cartone animato. Sono Ferdinando dei quartieri spagnoli Era a capo della banda degli spagnoli Ed ho sognato di essere qualcuno Ho sognato di vivere libero. Di aiutare la povera gente Mi hanno incastrato Mi hanno messo le catene ai piedi Mi hanno gettato dentro una cella senza processo. Senza un amico con cui parlare Io non volevo far del male a nessuno . Non volevo prendo in giro la città e le sue istruzioni. Sono stato bravo a proteggervi . Sono stato incarcerato ingiustamente , Rinchiuso per giorni in una cella senza pane e senza acqua . La ho pensato tanto alla libertà . Ho tanto pensato al mio passato . Mi sono passato una mano sulla coscienza. Ho detto basta alla violenza. Ho detto basta al pizzo Ho detto basta agli imbrogli. Ma cosa mangerò Come faro a campare ? Sono diventato una pecora Io Ferdinando ero un leone . Un ragazzo l’ascolta in silenzio dopo essersi pulito il mucco colante dal naso. Si pulisce la mano sopra i sudici calzoni a mezza gamba . Lo guarda e gli chiede Perché non ci hai pensato prima. Prima di far del male agli altri. Chi ti ha giudicato ? Ti sei giudicato da solo. Quanti anni hai sognato questo giorno ? Credi di essere libero, oggi di essere te stesso. Non posso rispondere ragazzo Guagliò vatti a fare una camminata Raccontami cosa è la liberta ? E una bella cosa, ragazzo Una cosa assai simile ad una rosa Una rosa profumata Io lo sognata un giorno in galera sopra una brandina Sono stato anch’io un tempo giovane come te. Una volta uscito ho percorso tutta l’Italia a piedi . Ho solcato monti e valli. Visitato tante città. Ho rubato nei peggiori locali pubblici Ho cantato Guapperia Mamma vita mia Aggio perso a capa per te Ma questa non è una ragione logica che non verrà mai scritta su i muri della città. Sono un ladro onesto , molto simile ad una mosca bianca. Ed un giorno mi chiameranno giusto delle nazioni. Mi celebreranno per dimostrare d’essere un esempio di giustizia E verranno tutti i ladri e guardie insieme a tutti coloro che non hanno mai capito nulla cosa è la vita cosa è l’amore. E canteranno con noi languide canzoni E mi diranno che bravo è questo Ferdinando Ed io quando sarò un sacco di ossa dentro una bara Diverrò questa favola che vola nella sera Poiché sono un ladro della migliore specie Perché io rubo ai ricchi per donare ai poveri Perché la polizia non fa mai pulizia nelle propria stanze. Che dite mi buttate nella discarica Io non ci casco. E voi malpensanti potreste pure andare a quel paese E ritirate quello che avete pensato se no vi sparo E spara lo sai quanto c’importa di morire Badate che io vi sparo Spara , spara che mamma ha fatto gli gnocchi Grida la folla dei spettatori . La città è grande come un isola in mezzo al mare , ci sono pesci che vanno a spasso per le vie del centro ,sembrano degli sposi perfetti . Anche loro fanno parte di questo dramma che si arrotola nelle pieghe del tempo si dissolve per messinscene surreali . E fuori seduti ai tavolini la gente qualunque beve vino d’annata annacquato, mentre il signor pesce e la signora pesce sorseggiano un doppio drink alla camomilla . Mangiano noccioline Mangiano sulle onde , dormono nella calda esistenza che riassume un incerto divenire . Rappresentano per varie ipotesi nella fisiologia degli atti precostituiti un perfetto racconto . un racconto una favola surreale, tenera , fragile che tramuta le persone oneste in ladri e guardie . Cosi per strade illuminate ai tavolini dei bei bar del corso , seggono i vari protagonisti di questa favola surreale . Di questo racconto che conta più di mille personaggi , tutti generati dall’immaginazione di Ferdinando felice di essere di nuovo un uomo libero . Di essere in segreto il giustiziere della notte. Il grande criminale ,il grande veggente, il grande malato colui che attraversato varie dimensioni poetiche è giunto sulla luna a salvare angelica dalla follia di orlando . Tutto è ora, cosi tranquillo la genealogia della morale eleva ogni personaggio verso un preciso argomento che narra della fiamma ardente le sue passioni. Cosi Ferdinando fu fatto fuori dal sistema, fu privato della sua libertà, perché aveva osato rubare il portafoglio del prefetto . Fu fatto fuori dal sistema perché credeva d’essere più furbo . Ma l’ignoranza soccorre gli ultimi li soccorre tra vari vicissitudini in quell’idioma volgare che aggrappato alla morale si lascia andare a diverse conclusioni. Per essere una forma priva di ideali o esperienze estetiche , capace di rappresentare l’amore agli occhi di chi nudo sta come un uovo cotto nell’acqua bollente. L’uovo sale verso la superficie, si vede l’uomo che attende di mangiarlo . Attende di comprendere il senso della sua storia fantastica . Una storia cristiana intrisa di volontà priva di quella lungimiranza apostolica, senza quella certezza di forme apocrife che dimostrano che l’uomo non è nato da un uovo. Ferdinando nella fantasia provò a rubare e rivendere senza successo l’auto del direttore sanitario ,parcheggiata fuori l’ospedale Loreto mare ad un infermiere in pensione . Era entrato in ospedale con l’intenzione di rubare un pacco di guanti. Adocchiata la bella macchina la fece sparire in una nuvola di fumo, fu ritrovata tre giorni dopo senza le gomme . Sulla portiera c’era scritto . Questa è la macchina del signor Direttore rubata da Ferdinando. Saper rubare ci vuole genialità , costanza ed un pizzico di fortuna. Ferdinando era il peggior ladro di questo mondo. Avevo pensato di essere migliore , più di tanti altri ma era solo molto simili a se stesso. Non ti lusingare gli disse il suo angelo custode Chi si lusinga Carcere e cancelli ,cancellano ogni dolore La camorra è come la camomilla. Siamo fatti ad immagine della realtà che viviamo Siamo fatti ad immagine di quello che sogniamo Io una volta ho sognato di essere un ladro gentiluomo Io una volta ho visto rubare una copia della gioconda Un tempo ero un tipo in gamba Sapevo sparare bene ,capace di colpire una mosca in volo. Ma la società si è presa gioco di me Mi ha costretto ad essere un vagabondo Un ladro d’illusioni Un burattino senza fili Oggi mi muovo tra la gente sognando d’essere come loro Sono diventato come loro un burattino Sarebbe stato meglio essere un pesce Poi ho incontrato un angelo come te Mi dicesti mi chiamo Gabriele Io ti ho guardato e ti ho seguito fin lassù Ma il paradiso non fa per me ti dissi Cosi andai giù al porto dove viveva la sirena partenopea che tracannava birra e non pagava mai il suo conto in sospeso. Ma chi siamo noi per giudicare una povera sirena. Neppure Gabriele mi ostacolò nel mio intento . Tanto meno la buon costume che disse di soprassedere l’arresto Idem quelli della questura centrale. Conoscevano bene chi era la sirena una a cui non vale la pena calpestare i piedi. Ferdinando dopo quel comizio improvvisato sul cornicione del comune di Soccavo fu portato in questura per accertamenti . Strada facendo un capocomico si trovava per caso in quei paraggi. lo vide ammanettato e gli sembrò l’ideale attore che cercava da tempo per sua commedia intitolata . Il guappo del rione Sanità . Melodramma comico gioioso che narrava delle vicende di un povero disgraziato alle prese con guardie e ladri , con l’agente delle tasse. Ma il barista non voleva sentire ragione e pretendeva da Ferdinando quello che gli doveva . Tanti soldi quante sono le stelle nel cielo di notte. Ed il suo angelo custode ad un tratto ebbe compassione di quel povero ladro e lo tramutò in un angelo di seconda classe senza poteri magici . Il capocomico disperato chiamò il commissario . Denunciò la scomparsa di Ferdinando svanito con l’anticipo versato . Ed egli voleva ad ogni costo quell’uomo con quella faccia da ladro onesto che avrebbe fatto sorridere mezzo mondo . Che l’ avrebbe reso famoso cosi avrebbe potuto comprarsi una villa al vomero e l’avrebbe messa nome Guapperia e sulla porta d’ingresso avrebbe fatto incidere la famosa epigrafe . Qui rido io. Ma la vita cambia da un momento all’altro e la scena del delitto era compromessa . Bambenella insieme al brigadiere Maione erano svaniti nel dedalo di vicoli dei miracoli . Il popolo accorse a frotte in teatro , c’era chi si portava addirittura la sedia da casa . Chi si comprava prima di entrare in teatro i taralli da Gigino sul lungo mare . Chi si fumava la pipa di nascosto . Chi aspettava impaziente , uscissero da un momento all’altro le ballerine con le gambe da fuori . Scollate e senza reggiseno. È proprio vero che chi vuol giudicare , finisce per essere giudicato . Ed il critico del giornale il mattino quella sera si era preparato un lungo articolo in merito . Dal titolo : Cosa è l’arte , cosa è una risata. La commedia Il Guappo ebbe un enorme successo fu rappresentata per tre mesi a Napoli , un mese a Milano , Brescia e Mosca. A Parigi si toccò la gloria nei secoli dei secoli. Quando l’intera compagnia giunse a Caltanissetta fu applaudita e salutata come esempio ideale di arte drammatica. La vita nasconde in se sempre un segreto , un parto , il meglio ed il peggio di noi stessi. E sotto le luci della scena tra frizzi e lazzi le maschere e gli attori si confondevano nel vero e nel falso in quella forma dialogante , incantante lo spettatore pagante. Incantato in platea da farlo gridare e sognare , piangere e sorridere. Ed il teatro era una grande arena , dove vi sono tanti loschi tipi, tante persone che recitavano secondo il loro volere , sopra e sotto la volta del cielo. Il teatro era quella città, il palco, la culla in cui nacque Ferdinando . Ed il cielo era pieno di angeli che svolgevano il loro lavoro di guardie, di angeli custodi . La terra era un teatro, il mondo era un teatro, la televisione trasmetteva varie commedie dell’arte . Ferdinando cosi fu fatto protagonista di quella eterna commedia che era la sua vita . Furono recitate le sue gesta i suoi errori , le sue pene , l’ andare contro corrente, il suo rubare e rimanere aldilà ad ogni costo da solo , contro una muro di morali . Tutto ciò lo rese tanto celebre al punto che fu nominato commendatore della repubblica italiana. Gli furono condonati, tutti i suoi precedenti penali e invitato dalla Rai in vari programmi d’intrattenimento, fu presentato come esempio di virtù e di coraggio per essere riuscito a sconfiggere il male che gli stava attaccato da tempo sotto le suole delle sue scarpe. ... Continua a leggere

PRIMO HOSPITAL BLUES Ieri sera mi hanno soccorso Fuori la stazione degli autobus Stavo tanto male madre Mi hanno portato in ospedale Al pronto soccorso mi hanno diagnosticato Una sincope Stavo tanto male madre In un altro ospedale sarei morto credo. Come uno qualunque con una corda intorno al collo. Sognavo la California Sognavo di visitarla Di dire la mia con questo rythmes blues Mai avrei pensato di finire in un ospedale così con altri sorci come me Stavo tanto male madre Sotto i ferri di un chirurgo innamorato Malato d’ammore Per un infermiera cicciona Ossigenata e depilata Una donna dal grande sedere Bambola di plastica Una donna cerotto Sono in un mare di merda Stavo tanto male madre Ricoverato in questo ospedale sulla quinta strada Dove ci portano i poveretti Chi non può pagare l’assicurazione E una vera odissea Questo ricovero La verità è gialla e viene a galla In questa sera in questo ospedale Pedalo sopra un tapirulan Faccio la mia prova da sforzo Per poco non morivo per una inezia Causa varie infezioni Stavo tanto male madre Ricordi, ero bello come un eroe greco Bella l’alba che vedevamo insieme dalla nostra finestra Ora in questo letto di ferro Sopra questa nuvola di dolore Che mi spinge con se verso altre storie In metalinguaggi di metropoli topiche Luoghi meravigliosi e leggendari Stavo tanto male madre Ero malato d’amore Malato nella mia metamorfosi Nel sistema che mi costringeva a reagire al triste mio destino Alla menzione Alla percezione All’erezione instancabile Del prepuzio Nell’elasticità Dell’essere se stessi Parte di un spazio infinito Che dolcemente diventa una passeggiata Lungo questa marina Rivedo quelle navi azzurre e verdi della mia infanzia Stavo tanto male madre Il mare oggi è caldo Lo stesso mare di merda di ieri Morirò di malinconia In questo mio triste blues di vagabondo In questa mia fantasia sessuale Fatta di briosce da inzuppare Fatta di prezzemolo E rosmarino In questo ospedale In questo nosocomio Stavo tanto male madre Volevo essere il signore di questo blues Mattina piena di sole Solo con il mio sax Solo con la mia chitarra Solo con il mio essere mi trasformo In Spider Man Mi trasformo in Hulk Salgo frettolosamente Sopra una scala musicale In quello che credo giusto sia Ed il viaggio è un immagine radiografica Che conduce al regno di Dio Ed io sono l’ultimo della fila Stavo tanto male madre Non hai il diabete mi ha detto il medico Lo sai sono musulmano Sono giunto in Italia sopra un barcone Ho lottato contro i topi Oggi sono al porto ed attendo il traghetto Dopo essere uscito dal ghetto Con i miei fratelli di sangue Attendo il perdono La promessa Attendo ancora il messia Attendo che il signore si ricordi di me Stavo tanto male madre Ricordi della mia povera esistenza Della mia vocazione Guariscimi da queste mie disgrazie Donami la forza di credere ancora Stavo tanto male madre Molti in ospedale hanno piaghe sulla pelle Sorridono dentro letti di ferro arrugginiti Dentro la loro vertigine Nella ragione di vivere ancora Questa esistenza ,superando la malattia per essere salvi alfine Stavo tanto male madre Ci hanno portano tutti in sala operatoria Tutti sotto i ferri Sotto quelle luci bianche ed accecanti In quella sala operatoria Sotto lo sguardo sornione dell’infermiera Tante mascherine Ascella, depilate Momenti topici Utopie Ossa che fanno male Un vecchio piange su una brandina Un infermiera grida basta Un dottore accorre sudato Un religioso ad ogni passo ,sogna di essere santo. Mentre un ragno tesse la propria tela sotto il letto di un povero ammalato. Stavo tanto male madre.

Ascolta lettore le pietre filosofali non sono altro che parole . Le quali si trasformano nel tempo della loro metrica in versi nati dall’individuale alchimia poetica . Magici concetti fatti della stessa materia dei sogni. Sono un mito ove il verseggiare in vari ritmi , narra l’odissea dell’uomo moderno. Simili a pietre rotolanti nella loro libera espressione , rappresentano lo spirito del rock. Una raccolta di ventidue componimenti poetici, animati da vari ritmi musicali quali il blues ed il rap. La pietra filosofale ,nell’antichità era la pietra capace di realizzare l’elisir di lunga vita, capace di donare l’immortalità. La pietra filosofale nell’immaginario comune può curare qualsiasi malattia. Donare la conoscenza di tutto, aiutare a sollevare il velo illusorio che separa il bene dal male. Non a caso si parla di pietra dei filosofi lapis philosophorum , quintessenza delle cose . Ella è capace di tramutare i metalli vili in oro. Si narra fosse composta , appunto di varie sostanze primordiale. Quali terra, aria , acqua e fuoco. Questi componimenti poetici , rappresentano un personale percorso lirico in cui la musicalità esprime in versi l’interpretazione di vari testi . La pietra filosofale in vero è il verbo fattosi carne . La sintesi del divino in noi . Il santo Graal, la coppa con la quale Gesù celebrò l’Ultima Cena e nella quale Giuseppe D’Arimatea raccolse il sangue dal costato del Cristo crocefisso. Per alcuni studiosi non è più una coppa ma una pietra purissima, chiamata Lapis Exilles, questa pietra dai poteri miracolosi donerebbe perfino l’immortalità. Il termine lapis “Exilles” è stato interpretato come “lapis ex coelis”. Ovvero “pietra caduta dal cielo”. Meteore ,stelle cadenti nel cielo d’agosto. Poesie ,sentimenti tradotti in dialoghi originali , volgari , figli di questa terra . Figli del cielo e dell’anima mia che anela alla gloria e alla ricerca filosofica attraverso un tempo passato composto di tradizioni e canzoni senza tempo. La pietra filosofale è l’amore l’apice di ogni conoscenza umana. ... Continua a leggere

STASERA UN ALTRA ESTATE TONIGHT ANOTHER SUMMER CANZONE Il mio verso scivola nella sera estiva senza vesti distrutto dal dolore , nella rima balla e si porta via questa vita infame Balla tra le rose coltivale nel mio giardino ideale Stasera mi sono perso dentro un vecchio blues Dentro questa mia vita, ho visto crescere la speranza di milioni di persone Dentro questa vita ho atteso il tuo saluto Dentro questa stanza io mi sono girato verso un altra finestra Verso questa ipocrisia io ho sorriso Io sono poesia Io scrivo e vegeto nell’espressione , cerco di essere me stesso Io ho compreso d’essere un fenomeno musicale Io ho cercato il senso di una frase nel sesso come un povero fesso Dimmi quando vuoi Se sai volare Se sai cantare Io non valgo nulla Ho cercato scrivere la mia vita all’inverso In questo mio inferno Avrei fatto meglio a non vendere nulla A non vedere chi se messo il distintivo Chi se messo la maglietta colorata Chi se messo l’orecchino della nonna Chi dici di non credere più in Dio Chi se fatto una canna Chi scende giù in spiaggia Chi ama Chi odia Chi giudica E tutto qui ,quello che dobbiamo dirci Siamo giunti a questa decisione in questo ragionamento illogico Aprite le porte alla pace Aprite le porte all’apache A Toro seduto Mettete i cardi dietro le finestre Le bombe cadono qualcuno nasconde quel che resta dietro il portabagagli Io ho creduto nella rivoluzione Mi sono comprato un ombrello nuovo Ho fatto finta di nulla, sono andato avanti Forse hai sbagliato non era questo il modo per affrontare la discussione Ma tu tieni a capa fresca Che ci vuoi fare Mi sono innamorato di una moretta Una ballerina del salone margherita Ho fatto la fila per entrare nelle sue grazie Sono disperato Ma avevo l’asso nella manica Ho compreso che posso andare oltre Che la bellezza conduce alla giovinezza Io ho visto il paradiso Io sono stato in carcere Io ti faccio un culo cosi Mi chiedi di essere quello che non puoi essere Questa è la mia famiglia Tutti scheletri danzanti Tante domande da portare a spasso Tante donne mi dicono di chiedere perdono al santo benedetto Io passo ed oltre vado nella mesta passione Io passeggio lungo la statale in cerca di lucciole Io non volevo venirci Ecco ora siamo in due in cerca di una luce che illumini il nostro animo Una luce che ci guiderà oltre questo brutto giorno Oltre questa tragedia Con le ali dietro la schiena voleremo in alto , tanto in alto E nostro signore ci chiamerà nelle sue schiere per combattere i demoni del vizio e dell’avidità I demoni del gioco , giocheranno intorno ad una fonte primordiale E le donne disperate saliranno su una giostra dipinta di giallo e verde La città languirà nella sua dissoluzione nella sua incomprensione Alcune barche arriveranno a riva cariche di sogni e bagnanti ben vestiti In molti hanno girato il mondo, parlano tante lingue parlano d’amore di sesso ,di soldi, di successi Sono in tanti ,miriade di formiche , hanno chele affilate, hanno capelli colorati . Sono piccole e grigie . Anonime e innamorate della vita. Sono senza cervello sono questa poesia che esplode in questa sera d’estate con tutte le sue passioni con tutti i suoi segreti E la città è bagnata di sudore . Le strade sono scivoloso. Sono masticabili come gomme da masticare. Sono come questa storia che premia i primi della classe. Tutti figli della buona società. Stasera ho capito perché la luna mi guarda di traverso Eppure io , non gli ho fatto nulla di male Ma lei mi continua a guardare con cipiglio. Sono afflitto , preso dal vortice dalla follia del verso . Nell’isteria di sentimenti inumani. Sulla ruota panoramica ammirerò la città dall’alto. Ammirerò il mare in lontananza. La danza dei pesci sul pelo dell’acqua salata. Osserverò lo scorrere delle cose . E ripenserò a chi ero , A quanto male mi hanno fatto. Buttandomi in quel pozzo nero. Ho visto dal basso la luna piangere. Ho visto il mio cuore fermarsi. Ho visto i mostri della conoscenza Prendermi in braccio e portarmi all’inferno . Ove vivono i tanti mostri dell’intelletto. Sarà meglio farsi i fatti propri Caterina pigliami gli occhiali d’oro che mi guardo un poco di televisione Gennaro io non tengo voglia stasera Amore , facciamo due capriole acrobatiche in stile kamasutra Io assettate coppe a seggia ,tu allerta come una mazza e scopa Ma chesta è una porcheria Sei mia moglie E un obbligo sacro santo La luna mi continua a guardare Ie onde del mare sospirano in lontananza . E stato un lungo viaggio nella mia immaginazione. Ho girato all ‘inverso intorno ad un idea vestita di varie passioni Sono andato verso un nuovo amore ho cercato di venire incontro a tante persone. Ma il viaggio é stato cosi lungo che mi sono perso Mi sono perduto nel mio dire nel mio canto In questa canzone in questa danza che mi tiene per mano Ed io danzo il mio tango argentino e comprendo che oramai e troppo tardi per tornare indietro E troppo tardi per rimediare al male fatto. Per riparare l’irreparabile. E sono cosciente che avrei voluto andare per la retta via. Approdare in un nuovo stato sociale Uscire fuori da questa banda di disonesti Ma sai come vanno certe cose Li devi sentire dentro Devi essere cosciente di partecipare ad una messinscena Che renda plausibile ogni mascheramento Mentre il tempo passa passa questa sera questa estate sta bruciando come l’animo di questo uomo . Lo scorrere delle cose lo scorrere dei versi tutto si tradurrà in una apologia di versi, fatti a misura di uomo moderno Le fiamme bruceranno boschi e città Il vecchio aveva ragione Salvatelo disse Fatelo vivere Lasciate che egli provi questa bellezza Provi la paternità Provi il senso dell’essere vivi Ma voi siete giudici senza cuori Siete bestie senza mutande Siete cani senza padrone Non c’è pietà ne giustizia in voi Tutto scorre Tutto brucia Scrivo per vivere Scrivo per nuotare meglio in questo mare di merda Scrivo per andare lontano oltre quello che penso Non mettetevi in testa strane idee Prima eri un uomo Oggi sei un pompiere Ieri non eri nessuno Oggi sei uno strano animale Sei quello che pedala per strada che va in fondo alla sera Carico di pensieri. Tu sei questo Noi siamo quello che tu desideri essere Noi siamo Tu sei ogni cosa, noi non desideriamo essere Ed ogni cosa scorre tra lo scrivere di corsa Mentre ogni cosa brucia in questa estate infernale Verso un altra vita un altra dimensione Caterina fatti bella che usciamo, andiamo a mangiarci un gelato Questa è una tarantella Gira la manovella Getta l’acqua sul fuoco Le strade sono nere . Via dei mille è una letto di liquami Via Manzoni una delizia d’assaggiare La riviera e restia a concedersi all ‘in piedi Siamo in tanti fuori la pizzeria di sorbirlo Un bambino ha il morbillo Io il covid Non è questa la ragione per abbandonarsi a strane idee Neppure il mondo per presentare un opera d’arte Mettevi in fila La pizza è quasi fatta Siamo in migliaia attendiamo di assaggiare questa pizza Siamo tutti pazzi Siamo tutti fritti Siamo tutti figli di questa città Sempre gravida Gravida Di questo delirio Di questo oblio Di questo odio secolare Siamo tutti figli di secondo letto di un essere sconosciuto Venuto dal mare, venuto da tanto lontano Con la volontà di cambiare noi stessi Di cambiare questa terra e questa città Ed io continuo a cantare la mia dolce canzone d’estate sotto un cielo trapunto di stelle Sotto un ombrellone sotto un seno gonfio di latte Sono solo davanti all’infinito Con questo amore dentro il mio animo Io viaggio io ragiono Io navigo in questo mondo di sogni Io sono perduto tra le mie immagini Avrei voluto essere diverso in spirito Me lo presti Ma certo Io non ho più pretesti Io protesto Presto dammi un bacio prima che la notte termini Presto dammi un bacio prima che le stelle si spengono nel cielo Presto dimmi un nome per andare oltre questa sera Presto dammi una mano per capire come sconfiggere il male Dammi un soldo per Caronte Dammi una possibilità per essere me stesso Dammi un bacio presto prima che la notte finisca Farò quello che posso Farò quello che desideri Non chiudere la porta in faccia al destino Lasci che ti canti questa dolce canzone Questa rivelazione Questa rivoluzione Questa azione Lasci che io danzi il mio tango argentino lascia che io ti balli il boogie-woogie Per farti capire che l’amore non è malvagio quanto credi Che anch’io ho dormito per strada dentro una baracca Dentro il tuo cuore Nella promessa di essere me stesso. ... 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BALLATA DEL CAFFE’ CAFFE’ BALLAD L’odio non aprirà mai le porte al dialogo Poiché la sorte se la ride sempre dietro le tendine dell’ideologia. E la savana è uno spazio libero dove portare i propri figli a correre contro il vento. A bagnarsi dentro un mare di sabbia Questa è la sera dei sentimenti timidi e sinceri. Alcuni si alzano in volo , altri vanno verso il mare delle mie memorie Oltre quel muro di ipocrisie e di poesie scritte in silenzio. Scritte sotto le stelle in una sera qualsiasi della mia vita. Ed il mio sognare ad occhi aperti segue il mio credere il mio andare, incontro ad una forma d’amore insolita. E questa la strada da percorrere per giungere alla felicità. E questa la casa della strega malvagia . Di colei che divorò il cuore di mio padre in una notte oscura e tempestosa. E questa la mia vita La mia fragile esistenza. La mia canzone che balza per strada ubriaca di vino Lungo strade macchiate di tante morti innocenti, intrisa di tanti dolori familiari . Lutti che si mischiano nel loro andare contro corrente nel loro giocare , credere e divenire , trascendersi in una nuova esistenza. Sere incantevoli , stare seduti davanti alla televisione a toccarsi e pensare che si può ancora sopravvivere Al male di questo progresso , alla guerra Alle condanne del curato Alle intimidazione del dittatore E la guerra è un fiore sbocciato improvvisamente in un giorno di pioggia Sotto un pergolato carico di presagi Sotto un cielo oscuro , carico di nuvole Carico di fulmini a ciel sereno E si rimane chiusi in una stanza , aspettando nuovi giorni Nuove ere e nuovi traguardi Ci si chiude dentro casa , aspettando che ogni cosa passi Che ritorni l’estate con le sue passioni Con i suoi ricordi di c’era una volta Ed immagino te davanti al sole ,nuda Come una foglia sola sull’albero della vita Che oscilla nel vento E nel dolce pomeriggio la mia immaginazione si declina il mio dire nel verso dei grilli S’inclina in un aurora organica Dentro una domanda goffa Non scappo ,non mi nascondo Ma cerco di riassumere tutto il mio soffrire in pochi versi senza senso. E questa la città di pinocchio mi chiedo Sono in ginocchio Sono davanti ad una nicchia Dentro c’è un uomo che mi guarda E un uomo nudo che pende nel vuoto della storia Passa una lunga carovana di attori girovaghi , mi gridano vieni con noi Mi vogliono portare con loro nella città dei balocchi Verso quel nero patibolo Verso la santa croce Vogliono che sali sul palco e narri la mia odissea E rammento Anna il mio primo amore, aveva le orecchie piccole E Gianni suo fratello sapeva parlare solo in napoletano Tutti , furono sinceri con me in quella strana unione di perché e come. Una storia che non puoi apprendere dai libri di scuola Poiché era la storia del toro camomilla Dai ora non suonare per i padroni ,compagno Non dire che è un lavoro come un altro. T'ho visto salire le scale ,chiuderti nel bagno per festeggiare. Questa tua vanità ti porterà fuori , da questa orchestra Questa tua sofferenza non ha i mezzi per sostenere tanta ingiustizia E dai tagliamo l’amore in due insieme Poiché noi siamo capaci di capire di che pasta sei fatto Siamo pronti a vendere questo cuore Amico non vendere l’animo al diavolo Non rubare testi ai cantanti E non scrivere cazzate Amico sono convinto che tu sei un bravo ragazzo E sai suonare del buon jazz Ragazzo , aziona il cervello Non spingere troppo il pedale dell’acceleratore La strada va verso un ripido pendio Si può anche cadere nel vuoto della storia Ricorda le canzoni sono azioni irreversibili Sono pezzi di questo mosaico Parte di questo viaggio sono questa danza che fa uscire fuori di senno la piccola borghesia Fa uscire pazzi i ragazzi di ogni età Adora la fortuna poiché ella è una donna con dei grandi seni Adora l’amore e la sua commedia La sua indisciplinata illusione Il suo carattere forte come l’acciaio L’amore è un panino con dentro tre fette di mortadella E quella donna lo vende ai lati di un marciapiedi E questa storia , questa strada ,non si sa dove mai ci porterà Bang. Bang. Un colpo di pistola risuona nell’aria I’ innamorato ha sparato alla luna Sotto un cielo, gravido di tempeste un pazzo viene inseguito da un branco di cani. Amico non suonare per i bianchi , descrivi gli anni che avresti voluto vivere. Tutto il resto scorre dentro queste vene Dentro questo blues senza baffi Senza vesti Senza padrone Un blues che riveste il nostro soffrire di luce Di amore in varie metriche elettriche. Ma che sera è questa , cosa è questa guerra che mi rende così inerme Cosa è tutto questo mio protestare contro la pubblicità Contro i cartelli delle manifestazioni studentesche Contro i divieti di transito Contro la guerra, contro l’ingiustizia In questo potere io mi sono arreso davanti ad una timida passione Davanti ad una bandiera che sventola a mezza asta Vedo cosi un negro nudo sopra una lambretta , uno spazzino con l'orecchino Mentre un bambino mi scippa la borsa con un triciclo turbo truccato Cento arabi vestiti di nero e un prete, giuro, vestito da torero mi salutano con un mezzo sorriso . Ho visto un travesto con l'occhio triste che declamava poesie di Lao Tse Ma che sera è questa per diamine Sarà tutto vero o mi hai messo della roba nel caffè? Vedo uno che vende della birra calda al chiosco Due spacciatori di pastiglie di valda sul lungomare Un poliziotto brutto e corrotto con la foto di Gamba di legno sul cruscotto Vedo Topolino con Pippo a piedi per Topolinia. Vedo Minny fare il bagno in una vasca di pesci Sara uno sogno mi chiedo O sarà quella polverina che mi hanno messo nel caffè al bar dei mortacci Spero che presto ogni cosa passi Ritorni il sereno poiché la guerra è una brutta faccenda E una morte annunciata per ogni pecora al macello Con ogni partecipazione e anacronismo Questa cronaca è una nera cronaca, amico Per questo non disturbare il cane che abbaia Non tirare la coda al gatto La strada è ancora tanta da fare , stasera dormiremo tutti insieme sotto magici portici Sotto le volte della galleria principe di Napoli Saremo cosi tutti principi Ci sentiremo re e regine Saremo Benedetti dal signore , veglieremo su i sogni dei piccini Saremo angeli della desolazione Angeli che sognano di mangiare fagioli Ieri sera tre mafiosi piccoli e pelosi mi hanno portato in un locale, Era un brutto locale con uno show di nudo integrale Sul palco una nana cubana bionda naturale muoveva il sedere Contro la pancia del proprietario Muoveva le gambe dentro la seduzione Verso il sesso nero a metà mese. Ma che sera è questa mi sono detto , senza una donna d’amare Sarà tutto vero o mi hai messo della roba nel caffè? E c'era un sadico che guidava un tram pieno di paraplegici E due di san Giovanni reduci dal Vietnam sparavano palle di cannone con la bocca Un rasta con le trecce argentee legate ad un palloncino volava in alto Saliva e fumava verso un cielo pieno di stelle Strafatto ,sconvolto nel suo sballo proibito Due fantasmi giravano per la città a bordo di un auto rubata Mentre due ragazzi gemelli molto belli con le pistole volevano assalire un autobus pieno di turisti in piazza plebiscito Ed infine c'eri tu vestita da farfalla con uno spacco fino alla mascella, mi hai preso per il collo e mi hai baciato sulle labbra. Ed io sono caduto all’indietro dentro la mia illusione Dentro la mia voglia di continuare a vivere da sottoproletario Poi mi sono svegliato e mi son detto Ma che sera è questa , me lo sono ripetuto tante volte. Sara mai tutto vero o mi hai messo della roba nel caffè? ... Continua a leggere

LA MIA LIBERTA’ La mia libertà in questi giorni di guerra , viaggia , desolata nell’etere , attraverso ,vari commenti , rotti dal pianto , s’eleva sulle ali della pace . Si posa su i rami di pesco, rinasce in altre storie , che trasformano la mia realtà in un dono di nostro signore. E per le strade di questo mondo , ballano le belle fanciulle della mia giovinezza , sotto i pigri lampioni , vicino al mare di mille mie memorie. Ridono in questa storia che mi condanna ad essere me stesso . In questa altra primavera , simile ad un fiore solitario che si contorce su se stesso , tendente verso la luce della creazione . E la grazia della bellezza , mi conduce lontano , oltre questa assurda guerra. E la morte mi prende in giro , insieme al mio presente , si cala nella sua veste di dea . Cambia nelle mie visioni, corre verso il mare , verso quest’ amore al gusto di limone. Quanti miei ricordi ,giacciono in questo sognare . In questo ricercare la forma di una santa giustizia. La bellezza si mette in piedi davanti a me. Davanti a me il mare della gioia Navigherei volentieri in un barca Poi prendo l’aliscafo Faccio la parte del marinaio Faccio il turista distratto Sono un musicante ambulante Non ho paura di voltare pagina Sono certo che qualcosa imparerò andando avanti E sono certo che la vita , mi ha costretto ad essere me stesso, per essere lei , se stessa. Per questo canto dalla finestra , la mia sciocca filastrocca. Questo ridicolo ritornello di strani versicolori. Mentre , entrano in Kiev i carri armati dell’armata rossa. Io seggo in cucina e sgrano gli occhi davanti alla televisione. Sgrano gli occhi sulla mia realtà Vedo sbocciare improvvisamente dai rami secchi degli alberi del mio giardino , questa mia disperazione fatta di tante intime storie. E lo sperare , mi trascina lontano oltre quello che credo, oltre quello che vedo. E vorrei sposare la donna più bella di questo universo. Vorrei amarla fino a notte fonda. Vorrei capire perché, perché non sono mai sincero con gli altri. Nel tempo di mia vita , nel mio incerto dire , nel ricordo dei tanti martiri , di chi cadde per mano nemica, di chi corse verso un suo triste destino. Disperarsi , non serve a nulla e questa solitudine mi ferisce immensamente , mi trascina per sentieri erbosi e luoghi immaginari ove cavalco chimere , ippogrifi , seggo sulla giostra dell’esperienza , vestito da cowboy e nel canto della mia perduta giovinezza , ho visto rinascere la mia bellezza. Da un ramo spezzato d’un albero di pesco , il fiore della libertà è sbocciato. Sono sbocciate tante storie di profughi, di vittime innocenti , di donne ed uomini , di ragazzi senza ragione , questa guerra è sbocciata nel nostro corpo innocente , nel credere che qualcosa potesse cambiare improvvisamente , come fosse un passaggio necessario ,verso altre condizioni di vita. In questo cambiamento ,in questa battaglia. Io ho perso il mio amore. La mia donna Ho perso mia madre Io mio marito. Ho perso la mia casa Sono giorni che cammino a piedi verso un ignaro confine . Sono stufa di aspettare la morte. Sono qui che aspetto per essere condotta in un campo di concentramento. Sono qui che canto la mia vita Canto questa guerra dal mio punto di vista Canto questi giorni di guerra globale Questa libertà ,figlia della realtà Sono tre ore che attendo un areo per Parigi Sono un polacco senza parrucca Sono una donna incinta di quattro mesi Sono dell’ucraina e suono l’ocarina Sono e non sono , credo di non sapere più chi sono Sono le quattro di pomeriggio Un mago cerca una ago nel pagliaio Io cerco la mia storia tra tante storie. Spero di trovare un virgulto di pace universale . Vedo un mare di papaveri rossi dalla mia finestra . Una campagna fiorita, dipinta da un Dio creatore della libertà . Fiori, canditi , simili alle guance delle giovine fanciulle . Rami nodosi s’inarcano verso il cielo , sospesi nell’aria di questo giorno innocente . E su in cima ai grattacieli , le bandiere delle nazioni , svolazzano sulle vette degli edifici pubblici. I colori sono caldi , dolci come il cielo ed i prati verdi, i monti e le colline moribonde che si distendono verso l’orizzonte si piegano nel ricordo dei soldati defunti. Il tricolore , sventola nel vento in alto ,ci rammenta il prezzo della nostra libertà. Trascorso è questo lungo inverno, ogni senso sembra destarsi nell’attimo , nel dire , nella gioia che trascende il mondo come fosse una croce sopra un sepolcro . I bimbi dormono tra le braccia delle proprie madri , si lasciano conquistare dal sonno . Le donne si abbandonano , tra le braccia dei loro uomini e tutti sono certi di essere se stessi , ognuno cerca una propria strada per conquistare questa sua felicità . Le distinzioni razziali si sono spezzate nell’identica equazione stellare che luccica sopra il capo di ognuno. Dentro questa pandemia , in una danza di anime morte. Siamo in migliaia che cantiamo là in piazza , ci muoviamo al ritmo di una melodia , saliamo verso il cielo , voliamo a bordo di una nuvola . Gruppi di musici , suonano negli angoli di piazze affollate, un jazz , un blues popolare. Gli angeli sono scesi in piazza, chi con un figlio segreto sotto il braccio , chi con una volontà sopita in seno , chi con l’intera famiglia al seguito , chi verso quella speranza fiorita improvvisamente. Passa un autobus , pieno di turisti , con il volto coperto da una mascherina colorata . La libertà è un canarino cinguettante che ramingo vaga nel cielo , attraverso vari presagi. Ed io , non ho più versi da donare agli altri , a chi mi ascolta in questo mio assurdo verseggiare , in questo stare fuori di testa . Io non ho più la certezza di essere me stesso , mi sento trasportato dall’ onda della follia , lontano da questo groviglio di idee e ritmi , ove provo ad uscire salvo . Non faccio nulla è vago con la mente , verso altri lidi in queste ore crudeli che trascorro in casa. Vorrei vivere una vita diversa , vorrei ritornare a viaggiare , stare su un pullman di distratti turisti , diretti a New Orleans, diretti dove sorge il sole, dove tutti cantano la loro idea di libertà . Una canzone , figlia della speranza , dell’esperienza . Ed in mezzo a questo delirio , la mia poesia , lungi per altri intendimenti, diventa una fionda ed io son David contro Golia in ginocchio nella polvere dei secoli . Io sono il soldato che spara contro il nemico Sono la donna che pulisce la sua misera casa all’estrema periferia di questa città. Sono il cane che abbaia allo sconosciuto Sono il prete che dice messa Sono non sono e spero di divenire molto presto. Consapevole della mia realtà Della mia disperazione In questa canzone disordinata Che canto affacciato al balcone della mia storia Sotto un cielo lontano dalla bella ucraina Terra che ho amato E ho visito nei miei sogni Nei miei sogni di fanciullo Sotto un porticato sporco di fuliggine Insieme ad ubriaco Tra tante avventure ed odissee Questo sesso, mi pesa sopra le spalle Sopra un sasso ,io canto i miei versi Da vivo , da morto, da soldato. Come uno qualsiasi che passa lungo il corso in questo momento Con stretto in mano la spesa fatta al supermercato Con tutto il mio ed il suo passato Il mio ed il suo attraversare in altre storie. Come dolce , risorgere dal mondo dei morti , andare per campagne fiorite. Ci sono tutti i miei amici laggiù in strada , c’è pure , chi caduto anni , addietro sotto il fuoco nemico , chi diede la sua vita per la patria . Ed ora il suo nome è ricordato dal sindaco , davanti una lapide di marmo. In bella mostra davanti alla grande chiesa che troneggia in mezzo al paese . E tutti sono vivi , tutti sono quello che volevano essere , tutti si sentono essere in diritto d’ andare , verso il mare a fare l’amore , c’è chi si porta un cesto di provviste, chi un’amica . E l’amore è quello che crediamo giusto sia ,e non ci sono scusanti per giungere presto in seno di questa morte , siamo figli di tanti eroi dimenticati. Poiché si rimane sempre da soli a vedere passare stormi di rondini , nell’ordine di un tempo , senza nome . Le rondini si librano nell’aria nel cielo azzurro , passano sopra i monti verdi, della nostra infanzia , passano sopra i tetti grigi , della nostra piccola città in cui viviamo . E nell’eco d’un mesto canto primaverile rinasce , silenzioso questo canto di sofferenza , dentro l’animo vecchio di mille esperienze. Le nevi si sciolgono , sulle cime dei monti, scendono, scroscianti i fiumi , scendono a valle , bagnando la terra insanguinata ove i bimbi amavano, correre e giocare con la loro innocenza , dove gli adulti crescevano in altri delitti e le donne rinascevano in seno alla desta patria . Nessuno è santo , nella sua illusione . Navighiamo affranti , lontano dalla disordinata società dei consumi, verso altri lidi utopici , desti al timone dell’ingegnosa navicella dell’arte . Solcheremo onda su onda ogni orrore e errore, ogni guerra ed ogni timore , mentre la marea ci trascinerà verso altre dimensioni ideali . Rammenteremo i sacrifici compiuti . Il grido disperato di chi cadde in guerra , gridando il nome del suo amore per la libertà . Nasceranno, nuovi ideali , nuove strade da percorrere. Sfideremo tutti insieme , l’avversa sorte, insieme andremo, verso una nuova terra madre che non sarà più nostro padre , ma una divinità rinata . Diverremo angeli e soldati, senza mai cadere sotto il fuoco nemico , seguiremo il nostro canto libero . Affronteremo il male , combatteremo il peccato , impugnando l’armi , desti nella pia illusione, con in mente la gloria dei cieli . Nella volontà di rinascere ed amare ci trascineremo nella speranza di continuare a credere nell’ andare avanti fin dove l’ amore rende santo , ogni cosa nel nome di questa libertà. Figlia di un unico Dio , padre di tanti mondi e di tante vite vissute in nome dell’amore . ... Continua a leggere

VENTI DI GUERRA WINDS OF WAR La primavera è alle porte, soffiano ,venti di guerra che miete già tante vittime innocenti . Terrorizzati siamo in tanti ,dallo spettro delle armi nucleari che ci trascina verso i colli innevati , dove stanno le vergini dell’amore profano. E arrivato marzo , con la sua bellezza ,con la follia della guerra dei governanti , con fanti e generali che marciano sopra la fresca neve , nell’eco di tanti canti , nel vento della rivolta ,oltre questi giorni pandemici. Nelle steppe scheletriche in molti ,imbracciano le scipie armi macchiate di sangue innocente. Marzo, pazzo , verrà un altra volta , cantando una dolce ode alle donne di tutto il mondo. Donne, madre ,compagne ,signore del piacere , donne dei sani valori , donne storpie, donne grasse, comuni donne , madonna mia. Mi domando che madri avete avuto, madri del dolore, madre come la mia che cuciva in silenzio nel bel tempo sperato, nel canto che portava via questa mia povera passione di uomo. Se ora vi vedessero cadere sotto il fuoco nemico ,quante lacrime ,quanto dolore . Madri dal cuore di ghiaccio, madre dure come la pietra. Madre danzanti intorno al mondo. Madre mediocre che hanno imparato a sognare nel fischio di un treno che passa . Madre del perdono ,dolce madre perdute in questo amore di madre per i propri figli . Cosi mischiando il bel tempo al cattivo tempo i pensieri oscuri alla dolcezza delle mimose , fiorite lungo le strade silenziose. Verrà di nuovo la primavera con la guerra ,cantando un ode di odio, di miseria ,di profonda tristezza che trasporta il pensare tra il sacro ed il profano. E i cosacchi siederanno , sopra i colbacchi , bruceranno con la legna d’ardere nel proprio focolare domestico le ossa della povera madre morta , la carne dell’uomo fucilato dall’invasore e la tristezza non avrà fine. Marzo è giunto, portando ,allegri acquazzoni ,un acquarello di colori un senso di vittoria e di sconfitta. Cosi girando, l’angolo si va’ a passeggio da soli , lungo il corso principale , di fianco al mare di tante memorie , di tanti amori portati via delle onde del mare. Onde di ricordi, intrisi di tanta dolcezza d’essere ,se stessi . Noi tutti diretti , verso una terra ai confini del mondo . Verso un sogno che tingerà l’orizzonte , di vari colori , di idee chete e brillanti ,danzanti in assiomi e vari sincronismi logici che a discapito del male fanno traboccare dal vaso di fiori la triste vita nei giorni avvenire . Giorni , diversi, giorni di rabbia , trascritti in un racconto poi chiuso in un cassetto. Un racconto di vita passata ,che vive attraverso se stesso , desto nell’ora pomeridiana che s’apre alla meraviglia del creare, allo scorrere delle parole scritte in fretta . E mi dissero stai attento abbassa il capo , poseranno , sopra di esso, la sacre ceneri. Ed io abbassai il capo, davanti alla sofferenza della croce. Lo calai nell’ora che abortiva il male Nel giorno di carnevale Quando ,la sfilata delle maschere, danzanti ,passò, sopra i carri coperti di coriandoli. E tra musiche allegre e assai triste, il mio risveglio ,mi ricondusse alla primavera ungherese , primavera ormai alle porte di questo fine inverno. Non ho sepolto il cuore del carnevale nel campo delle croci uncinate. Come mi dissero di fare. Ho sempre amato pulcinella ed arlecchino Questo carnevale è cosi triste, cosi triste. Come questa guerra , nata ai confini della madre Russia Io ho sognato giorni migliori Ho sognato la dolcezza del divenire Ho ascoltato una musica sacra che accompagnava questa bara. E tutti verranno al funerale ad accompagnare la povera salma Per seppellirla nella sua sacra terra. Verranno fino al camposanto che si trova sopra i sette colli della città eterna. E sono stato in banca a prelevare denaro Per pagare la processione. Per pagare il funerale del mio povero gatto. Morto improvvisamente Morto, causa il sesso. Morto, perché non conosceva la distinzione tra il sacro ed il profano Perché uno sconosciuto, ha avvelenato la carne del creatore Perché un uomo ha avvelenato le membra del sacro pesce Che il povero mio gatto ha mangiato di nascosto. Povero gatto, piangendo disse mia madre : era cosi carino Il gatto sapeva parlare e qualche volta anche cantare Era un magico gatto che sapeva trasformarsi in ciò che voleva. Sapeva cantare e ballare e portava dei grandi stivali ,sapeva dove scorre il fiume Tevere , dove le acque dell’oblio, portano giù a valle i cadaveri dei soldati , morti vicino al don . La vita a volte regala gioia e dolori Ti regala , quello che hai sempre sognato Ed io non, mi sono mai tirato indietro per affrontare il destino Ho imparato ad aprire in segreto il sipario per recitare la mia parte Il mondo ha timore dei folli Il mondo è pazzo come me e te Il mondo è un dono del creatore E in fondo il sogno di un uomo qualunque E questa guerra La santa guerra di tanti fratelli ,di tante sorelle Questa è forse la terza guerra mondiale Ditemi per favore. La vede ,nascere , da dove sono cresciuto Da dove ho arato il mio campo Dove ,atteso qualcosa nascesse, da queste dure zolle In questa terra , dove ho sperato che l’albero della vita fiorisse di nuovo , facesse frutti di pace. Canticchiando cosi melodie cosacche, liriche vecchie buone a scacciare i fantasmi della mia ragione poetica . Perduto in tanti silenzi , sono partito in groppa alla speranza ed ho cavalcato di nuovo il vento della giovinezza . Mi sono perduto ancora in quel senso oscuro chiamato intuizione per annegare in quel mare di lettere bisbetiche e occhialute. Parole, mai domate, mute in attesa fuori l’uscio di casa mia , pronte a seguirmi in ogni dove , sempre dietro claudicanti , nervose , elettriche. Elle . mi hanno inseguito fino sull’autobus , mi hanno aspettano fuori al bar ,dove ogni mattino, faccio colazione, per condurmi poi gioiose ed estroverse fino al lavoro. Buffe lettere, qualche volta, bisticciano tra loro come in guerra poi di sera mi narrano sovente dei loro segreti amori . Lasciandomi, angustiato di continuare a combattere , questa lunga guerra, figlia di un canto perverso . Tenera ninnananna che ascolto , espressa in tanti dolci versi , m’addormento vinto nel male e nel bene nel loro mesto suono, come un bimbo tra le braccia di sua madre. Imparerai, crescendo a capire il tuo prossimo Conoscerai strada facendo l’invasore e lo straniero Imparerai a parlare altre lingue Sarai uno di noi , un vinto ed un vincitore Sarai rosso di vergogna Sarai folle come questa guerra alle porte L’immagine di un mondo che muore lentamente Ci sarai anche tu in questo viaggio fantastico attraverso tante terre sconosciute Che portano fino in Russia oltre il Don Sul dorso della fantasia Dunque apri la porta, bussano, sono nostri fratelli Apri la porta all’invasore Apri la porta alla sorte dello sconosciuto Apri la porta ai profughi in fuga dalla guerra Apri la porta del tuo cuore ,nel canto di questa libertà. Abbiamo pagato tutti un caro prezzo per essere ciò che siamo. Apri il tuo animo alla dolcezza del divenire Allo svolgersi dei fatti Io sono come te , pazzo come marzo Pazzo come questa canzone, cantata in mezzo questa grande piazza Dove seggono vincitori e vinti , morti e vivi Donne e uomini perbene Governanti e gente qualunque Predicatori e sognatori , nemici ed amici , compagni e fratelli discutono del bene e del male. Per ammirare poi insieme , l’alba della bellezza nel cielo nel mattino a venire. Intorno all’idea folle del tempo che passa veloce nei venti di guerra. Passante , attraverso la musica soave, nelle voci dei popoli che s’odono lentamente nel crepuscolo degli dei , continuare a combattere ,corpo a corpo in questa altra primavera di nostro divenire. ... Continua a leggere

CANZONE D’AMMORE Giandomenico Ferraro Canzone d’ammore, odo correndo in macchina, nell’eco della città rabbiosa che riempie lo spazio circostante di varie emozioni , nella rinascita sociale nascosta in me , che stravolge la mia metrica ,nell'esistenza ,danzante in bilico nel buio. Io in equilibrio sull'orlo di una melodia che nasce nei bassifondi . Germogliante, dalla terra madre . Parole ,simili a note , mesti versi , dirette verso strade asfaltate di sogni. Ammore ,rubato dalle mani dei bambini , dall’immagine ecclesia che fiorisce nelle chiese desolate , lungo i confini nevosi , dove imperversa la guerra . Strappato dalle braccia di mite donne , ispirazioni ed emozioni che bruciano nel tempo che inganna e trasporta verso un interrogativo fallace , verso una pace che si disarma da sola , nell’essere e nel soffrire. Udire l’ urlo disumano degli ultimi , andare verso quel muro d’ipocrisie. Tutto scorre, nulla rinasce , nulla cessa di esistere , nulla cresce da sola , nell’essere diverso da se stesso , nel discorso utopico che esplode nella mente in preda a mille visioni , attratti verso la luce della salvezza. Cosa cerchi ragazzo dalle mille vite moderne Cosa cerchi all’ombra del tuo segreto. Cosi si discorre , cosi si rinasce. Volisse addiventare famoso Cerchi una tregua . Cessare di vivere è inutile . Non si torna indietro in quello che si è in quello che si fa. Ed ogni cosa giunge alla fine , Ogni cosa rinasce dalla sua mistica esperienza. Sei ubriaco di canzoni. Corri appeso a varie intuizioni Fatti una canna Scrivi una poesia fatta ad immagine di un Dio per te diverso. E tutto sarà ammore, mentre tu aspetti la morte giunga a salvarti. Aspetta prima d’ andare oltre l'universo conosciuto Oltre ciò che sei , oltre la tua bellezza. Attraverso vari percorsi lirici che si legano all'individualità collettiva. Attratto dalla follia dall'essere. Canterai il tuo esistere ,come me adesso. Ti calerai in catarsi cattoliche , che illumineranno la mente . Animato dalla volontà di vincere il male che attanaglia l'animo. Guarderai indietro, senza quella coscienza che nasce, cresce, immemore del maleficio di ciò che sei. La musica t'unirà nel ritmo universale ,alle canzone rivoluzionare . Navigheremo insieme nel tempo che saremo, in un mare di merda. Navigheremo sulle acque dell’oblio, nella bellezza ,che ci porterà con sé , verso profonde emozioni . Nell' estasi del vivere , nell'essere uno e nessuno , nello scorrere tra le pieghe di questa realtà, saremo filosofi e illuministi, ammaliati di catechesi . Così le canzoni daranno voce ai morti che vissero nel silenzio dei secoli Noi esuli nel dolore che ci fece conoscere la verità di fondo . Soli nelle notte ,danzanti in mezzo all’ossesso, mentre si cambia nel sesso con tutto ciò che resta. Chi ha rubato la gioia ai giovani . Poco fumo , molto vino, attaccato alla tua gonna che trascina il tuo esistere nelle pie canzoni , nella mesta melodia, verso un Dio che dovrebbe parlare ai cuori di tutti gli uomini . Ed io seduto, sopra una pube nube , non sono poeta. Bella la città , vista dall'alto ,lode al signore, padre di questa melodia profonda ,voce di chi parla contro le guerre , contro la morte che giunge ,sempre in silenzio con un smagliante sorriso che si piega sulle labbra a sera nel silenzio . Cosa c'importa , saliremo in macchina ed ascolteremo le ribelle canzoni , belle , brutte, eretiche canzoni, che parlano dell’ammore di questo mondo . Viaggeremo tutti in macchina, stretti gli uni agli altri, canteremo la nostra gioia , ci muoveremo al ritmo di un nuovo motivo , ed il nostro cuore palpiterà di gioia , fiorirà in un immagine che c’illuminerà . E tra le tue braccia, sul tuo seno , sprofonderò su mille cuscini colorati ,cosi conoscerò la felicità . Rimarremo ad ammirare la luna a sera , andremo a dormire insieme sotto le stelle , dove c'incontreremo ancora. Quale via percorreremo nella notte stellata . Oggi San Valentino , festa degli innamorati ,nudi c’incontreremo in una camera d’albergo nel tempo che trasformerà noi stessi, ogni nostra illusione , tutto il nostro male in vero ammore. Io non conosco canzoni ,senza emozioni. Che cosa sia questo sentimento il quale mi spinge ad immaginare d’amare . Andrò verso casa con la testa, piene di strambe idee , io non ho più timore di Dio. Io rifiuto questa libertà , buona sola a defecare un identità banale . Ed il bene , l'utile, nella notte unito in vari ritmi , rime, versi, stonati , santi versi, parole elette a grandi imprese in bilico sulle labbra della cantante dai grandi seni gonfi . Solo, canterò , questa musica maledetta . Io seguirò i tuoi sogni , ogni notte , dopo aver vissuto ancora . Dopo aver baciato i tuoi occhi , le tue labbra. La mia vita perirà ancora , se non ascolterò il canto degli ultimi. Io come ieri , come oggi , canterò , danzerò , alzando lo sguardo verso le stelle . Attraverserò un buco nero , ove tutto entra , tutto esce. Ogni cosa scemerà , nella sera che mi condurrà ad improvvisare versi inutili , ad elevare il mio vivere. Nella ipocrita poesia , nel senso ignobile d'un vivere di nascosto ,senza conoscere l'amore provato nel tempo che mi prese per mano e mi condusse lontano nel bel cielo stellato. Laggiù tanti cuori uniti, palpitavano , corpi uniti in amplesso cosmico. Gloriosi giorni nei miei ricordi , nei miei giorni passati , da solo su quella maledetta strada , simile ad un fiume in piena tra quei neri monti , tra quelle quiete valli, passai ,ascoltando il canto della guerra, il resto non lo so , non lo so , non lo so. Inizierò tutto da capo, inizierò di nuovo a sognare , una nuova poesia in febbraio con il freddo, nella mente , con mille dubbi, che m’assalgano, con tante speranze perduto in questa visione d’insieme , in questo lascivo dire per rime, là dove si consumano le mie passioni, cosi i corpi diventano uno. Una come la vita che ha generato la morte , ha generato un figlio. Giovane corpo, avvinghiato a questo vecchio corpo , che cade sempre più giù, fino in fondo all'inferno, dove ballano i miei demoni. Così la mia macchina continuerà a correre e noi tutti canteremo la nostra vita, il nostro soffrire , il nostro peccato , che ci ha resi uomini, figli di questo tempo . Noi cani sciolti per strade nere , senza amici. Vai mia canzone beata , vai per il mondo con il tuo fardello, colmo d’ammore , domani sarà San Valentino , domani noi canteremo questa voglia di vivere . Corri metro. Spinta dalla forza motrice , un vagone solitario , seduto vicino ad un finestrino, scorre la realtà Scorrerà questa vita nel bene nel male in povertà in ricchezza, solo contro la tristezza, con i suoi lunghi capelli biodi , capelli che non vengono lavati da tempo. Sarà , quello che sarà , così finirà ,finirà tutto in una bolla di sapone in un urlo disumano , un entusiasmo metafisico , senza dolore, con il suo colore , nella forma plasmata dalla vita , come per incanto come per magia, ogni cosa cesserà di esistere . Mentre le luci della città brilleranno nel buio , nell'animo del vecchio poeta , seduto dietro la sua scrivania, alla ricerca d'un verso da spalmare sulle sue bianche pagine . Voglia di cantare perché amiamo. Poiché noi siamo questo misero canto che ci trascinerà ancora verso nuovi giorni . In questa canzone , ubriachi di melodie canore di tanta bellezza che vien voglia di fuggire in macchina , correre , nel vento , verso il paradiso . Ed è tutto, una bella canzone , suono, ammore, pace . Ammore ammalato, gravido di tante emozioni , che aspetta di nascere per poi ritornare a morire.

GUAPPARIA GANGSTA SCENEGGIATA RAP Ho sognato una nuova sceneggiata rap che mi ha condotto a riflettere su ciò che potrei divenire. L’ umorismo intrinseco mi ha portato a credere in me stesso , anche se in questa città , si sta con due piedi in una scarpa . Fare finta di essere nessuno ,un qualunque pulcinella che ha vissuto fino ad adesso , solo d’ illusione, d’amor fugaci . Certo, ogni passione si sviluppa , seguendo una sua logica ,attraverso questa sceneggiata surreale, di cosa sarà il domani. Ma cosa, sarò io andando avanti ? cosa ha reso questa mia vita, una sceneggiata , lontano dalla convivenza con talune persone , cosi cercando un senso comune con cui riuscire a comprendere il male di questa società . Poiché, tutti noi , siamo protagonisti del proprio destino . Come ,vedremo nella seguente messinscena , ambientata in una osteria a ridosso di piazza Cavour in Napoli dopo la guerra . La taverna è provvista di pochi tavoli, qualche dipinto appeso alle pareti. Uno scarafaggio ubriaco che fa linguacce in un angolo. Entra ò malamente il guappo , detto ò professore . Visibilmente ,amareggiato . E vero ,quello, che si va dicendo della mia persona . Cosa , si va dicendo professore ? risponde l’oste Che io presto i soldi con il doppio dell’interesse Per carità voi siete un guappo onesto . Ribatte l’oste Hai detto la parola giusta , onestà Professore, sedetevi prendete qualcosa ? Un caffè che dite ? A quest’ora preferisco una birra Una bomba al professore Una granata, attenti, ho capito bene Una calibro trentotto, spunta dalla tasca dei pantaloni del professore. Sicuri che in questa osteria è frequentata da persone serie? Qui la polizia non viene, mai professore Bene, perché a me mi stanno un tantino sullo stomaco Prendetevi un alka seltzer ? No, grazie , preferisco una birra Che bella giornata Che belle signorine, sono vostre dipendenti ? Si , lavorano qui, sono delle ragazze coccodè Che carine e sanno fare solo coccodè ? No ,qualche volta parlano pure E la vita a volte che non ti fa più parlare Avete ragione a volte è meglio restare muti che essere morti Che diamine, siamo diventati tutti indifferenti Professore avete letto Moravia Chi è Moravia ? Come professore il famoso scrittore romano Quello che ha scritto i racconti romani Quello , professore , quello era un grande scrittore Lo dici con una punta d’ironia La faccia mia sotto i piedi suoi , io a casa mia ho una montagna di libri suoi. Bene ,sono contento ,leggere fa bene Basta , ora voglio mangiare, cosa hai di buono ? Oggi abbiamo fatto baccalà alla bresciana Buonissimo , professore ,mette una speciale carica addosso Ti fa volare , ti mette le ali Lo hai fatto con Red Bull ? Precisamente ho bagnato il baccalà nel Red Bull Siamo sicuri che è buono ? Una specialità Va bene oggi è bella giornata ,non c’è ragione per essere tristi Avete detto bene professore Questa indifferenza , uccide Tu oste hai la bocca grande , parli troppo per i miei gusti. Come capita a volte si , a volte no. Io non tollero ,chi parla male alle spalle altrui. Lo reputo un vigliacco, uno senza palle . Professore , io sono una carta conosciuta Esiste un etica anche per i guappi . Professore avete dette , parole sacrosante E chi pesta un piede ad un guappo fa la fine di una pummarola scumazzata. Professore avete tutta la mia approvazione. Non è facile vivere in mezzo ad una strada , essere apprezzato da tutti quanti . Essere acclamato come eroe , salutato come eccolo ò malamente. Frotte di guaglioni , si fanno intorno ,quando esco di casa . Mi dicono : Professore fateci vedere la pistola, insegnateci ad essere guappi . Vorrei raccontarvi di quando ero piccirillo. Perché , pure io , un tempo sono stato una povera creatura. Orfano di padre ,abbandonato dalla madre , camminavo a pedi nudi , nelle pozzanghere , dormivo sotto i ponti, vivevo nel vicolo ,sempre con una fame addosso , sempre sporco, con il mucco colante lungo il naso. La miseria è brutta assai, ti porta ad essere un animale , istintivamente , un senza patria ,un poco di buono , la disperazione ti rende simile agli altri. L'oste serve il vino. Professore ,cercate di essere sereno ,non date retta alle malelingue , come si dice ,chi disprezza vuol comprare.” Chi disprezza, vuol comprare ,ma io , gli do quattro coltellate , li levo da mezzo in quattro e quattro. Cosa si credono, qui si scherza con il fuoco , non sanno con chi hanno a che fare. Io sono stato capace di rubarmi un carro armato, durante una parata militare e di rivendermelo a due cinesi , per centomila euro.” Professore e quanto era grande ,questo carro armato ? Grande tanto grande Grande e terribile come la guerra ,come la fame e la disperazione. Quante brutte cose ho visto da piccolo. Quando si giunti agli anni miei ,un idea ti corre dentro e la speranza di vedere cambiare la propria condizione sociale. Vedere finalmente i poveri divenire ricchi e coloro che non hanno nulla felici .” Perché noi, inconsciamente detestiamo la storia ,la reputiamo una malvagia signora che secondo il destino , figlio suo , ti rende principe e povero , famoso e sconosciuto ai posteri . Cosi passare per le generazioni future, come ladri ed assassini, dei pochi di buono, dei poveri guappi. Ma costoro conoscono, la nostra anonima storia , sanno cosa abbiamo patito . Cosa abbiamo mangiato. Cosa abbiamo sognato. Sperato ,cantato amato. Sembra un utopia , una carta sporca che se la porta lo viento chesta vita nostra. Ah megera sorte , io lasso nella mia disperata vita ,mi chiamarono guappo, camorrista. Pensiero mio , oggi, fugge ratto per questa ingrata terra. Fugge attraverso i bassi per le piazze e le strade , s’impettisce . Vita mia , io ho ucciso non due, tre guappi , come me. Mi son fatto tanti anni di galera . Ho mangiato pane ammuffito. Ho dormito con bambole di plastica . Mi sono illuso e sono stato pestato nell’oscurità di una cella. Ah gioia, figlia dell’ arte, sogno dei maestri illustri , solcando l'universo ,le stelle ed altri intendimenti , io mi trasformo ed ivi muto in altra forma, in altro grado , attendo oggi di giungere al cospetto del signore , con animo sereno. “La città continua a speculare sulle miserie altrui ,frotte di assassini , faranno presto irruzione all' interno dei pubblici uffici , mentre bande di venditori ambulanti , s’improvviseranno angeli custodi. Il bicchiere è ancora mezzo pieno ,mezzo pieno come questa sceneggiata “. “Qua nessuno sape niente ,pochi sanno recitare a soggetto ,questa è una sceneggiata scritta in fretta sotto un lampione , aspettando un nuovo giorno rinasca “. Si signore, volesse trova pace , ma una pace vera ,senza mezzi termini, senza che nessuno ti dice guardatelo ò guappo di cartone , mò che se fatte i soldi, se scordate di tutti i vecchi amici suoi “. “Vorrei aiutare, questa gente ad essere felici.” Ma il tempo è tiranno , mi tira per la giacchetta , mi tira , mi dice: Statte accorto che sta arrivando la tua fine.” “Che vi devo dire professore ,avete ragione , non siamo tutti uguali . Questa vita , ne convengo è una schifezza, certa gente sono delle vere carogne.” Ne convengo , amico mio. Non vale a pena , perdersi in volgari espressioni in dialoghi mezzani, in accattivanti dilemmi , che ci fanno uscire pazzi entrambi.” “La vita è una sola , pigliamocela come viene ,chi avuto, avuto come si dice ,chi ha dato a dato simme e Napoli paisà.” “E già è questo il guaio nostro ,professore , cerchiamo di essere logici, non ci soffermiamo alla retorica, intrinseca nell’estetica in ciò che noi possiamo essere o rappresentare. Anche sé la domanda è lecita , ma chi siamo noi professore? io sono un oste e voi un guappo di cartone , va bene cosi, andiamo avanti.” “Mò non ti capisco chiù , ò vino e buono, io sono un tuo cliente affezionato , mi piace questo locale, pure sti belle figliole che lo frequentano . Però mi devi fare il piacere ,non mi devi piangere addosso.” “No professore ci mancherebbe, ma voi che dite . Io non mi permetterei mai e poi mai di fare un affronto simile. Anzi mo’ faccio, scendere da sopra una bella peccerella, viene da Budapest e arrivata fresca ,fresca l’altro ieri. “ “Da Budapest ? No a me l’extraterrestre, non mi piacciano tanto.” “Io sono di Napoli e con una napoletana voglio fare le schifezze.” “Va bene come dite voi professore, avete ragione, dobbiamo essere patriottici. Cosa sono queste schifezze , queste pezzenterie . Se lo sanno alla questura mi fanno chiudere la taverna. Noi siamo italiani e da buoni italiani ci dobbiamo comportare.” “Giusto, giustissimo , adesso mi piaci . Trovo in te un sano cinismo , una profonda vena umoristica dal sapore partenopeo.” “A me la malavita mi fa un baffo attorciglione . Ridi è lecito, ne convengo che questo mio dire spedito e sincero ti fa rallegrare per questo voglio brindare con tutti voi presenti . Ad un futuro migliore. Ad una patria amica. Madre di tutti gli extraterrestri, extracomunitari, affamati a tutti i disperati di questo pianeta terra . A questa vita, che è una sceneggiata non è forse vero professore?” “Che bella frase hai espresso , quanti bei concetti hai detto e per questo tuo dire, io ti dò tre coltellata , tiè ,tiè mò vieni a prenderti questo perdono. Venite ,venite bella gente ,venite a teatro. Prima che cessi di vivere e recitare questo povero oste, questo bravo cristiano, questo bravo attore. “L’oste con un filo di voce. Professore che coraggio che avete allora non avete capito niente , pure io sono un extracomunitario travestito da oste “. Per questo, pigliate una altra coltellata tiè, tiè , mi volevi fare fesso a me che sono un onesto assassino , che pago le tasse e non farei mai male ad una mosca. “Professore siete proprio un delinquente. Ah mò posso morire felice e contento ,te lo detto in faccia. “Oste dei miei stivali in questa tana non ci metterò più piede Presto abbassate il sipario, la sceneggiata e finita, l’oste è morto , ed anch’ io , non mi sento tanto bene . E voi venite , venite a fare questo applauso …… io qui v’aspetto. Qui dove rido io , riderete , pure voi. ... Continua a leggere

SONG OF LOVE Cantami amore le tue pene , in queste fredde sere , il gelo m’entra dentro le ossa, nell’alibi di una bellezza che si fa reale che si nasconde dentro diversi accordi. Un amore infernale , coltivo in me. Il canto dei musici ,risuona dentro di me , attraverso varie canzoni , che mi conducono verso questa speranza ,nell’oblio dei sensi , ubriaco , alle quattro di mattina. Perduto in una libertà espressiva che mi porta in alto, sopra le nuvole, dove vaga un angelo vagabondo tra rime e ritmi .Conducendomi per mano , fin dove ho udito le voci degli ultimi ,tra i vicoli stretti di questo piccolo mondo . Passeggio sopra i tetti dei palazzi , navigo sul mare della mia immaginazione. Rimango seduto fuori un balcone fiorito. Ove scarpetta ammirava il mare . E l’amore si congiunge nella sua evoluzione in una bellezza interiore , che migra in altre forme , in un errore grammaticale congiungente, organismi ed estetismi ,perduranti in drammatiche storie dialettali , in eterni miti ellenici. Ieri ero questo , oggi , sono forse il personaggio di me stesso. La maschera di qualcuno o di qualcosa. Angelico o demoniaco. Nella luce che illumina la piazza . Ero ieri ciò che sono ,oggi , cosa sarò domani. Tutto si evolve, ogni cosa, si trasforma strada facendo .E corro verso un mondo migliore ,corro dentro la realtà nell' ossesso della poesia che mi perseguita , nella cattiva sorte ,cercando altri modi e monadi , in cerca di un amore fuori dal comune. Sono quello , che ho cercato d’essere I am what I have tried to be Non scrivo più come un tempo Non cerco più l’amore a pagamento Non voglio divenire quello che non sono Va bene non ti innervosire Oggi vendo il mio poema infernale per pochi euro Vendo questa mia triste storia al miglior offerente Che sfacciata sciorta che tieni Sei in cerca di un autore Sono in cerca di un anima gemella La troverai in una gentile figliola L’animo si eleverà nella sua verità Nella voluttà del vivere Piacere mi chiamo Vincenzo Nella vaga conclusione espressiva Sono me stesso ,come lo ero ieri Quanto è scura chesta città Pochi amici , cammino sotto ò muro Se incontro a qualche delinquente Moro dallo spavento Sarà un diavolo Senza volto Con la pistola in tasca Con un sacco sulle spalle, pieno di cadaveri Sotto un lampione, uno scugnizzo sghignazza Sono qui sotto la metro in attesa , tu appaia Sono qui che rido delle mie paure I am here laughing at my fears Mi gira la capa Mi girano gli occhi Vedo tante belle signorine Vedo, tanta gente andare pezzente Vedo l’ubriacone ,seduto sopra un cartone E fa tanto freddo E la musica mi ha condotto fin qui Mi ha condotto in questa illusione Dentro un'altra storia Ed io, aspetto ancora fuori, stazione il tuo arrivo Il treno arrivò in ritardo I passeggeri erano tanti Provai ad indossare la mia mascherina A narrare questa mia vicenda Cosi me ne andai a Torre del Greco con la circumvesuviana Seduto in un vagone da solo Da solo ,vicino ad un finestrino Solo in compagnia di un angelo Il quale mi porterà in paradiso A Torre del Greco, mi mangio una pizza Poi ritorno alla stazione centrale A vedere , dove sei finita. Dunque proseguimmo in questo inferno Aspettando che risorgessi signore Oh fummo , assai contenti di rivederti Deve , raccontarci, tutto ti dicemmo Ma il signore rispose. But the gentleman replied. Io non ho tempo , sentite non perdetemi i bagagli Se no , mi innervosisco e faccio venire la fine del mondo L’aria era gelida Era questa la fine o forse l’inizio di questo blues Ogni strofa era una scena surreale Una messinscena Una scena che descrive e rappresenta questo uomo Ma chi siete ? Che ci fate qui Andatevene a casa, sentite a me Ci sta tanta brutta gente per la strada Soprattutto a quest’ora Voi dite Condivido Chi è ,che vi ha trascinato, dentro questo dramma Il dolore dell’umanità No ,signore questo blues Allora non pianga ,comprendiamo la sua tristezza Alors ne pleure pas, comprenons ta tristesse La sua voglia di girare pagina Ma io non recito Bene, appicciati pure una sigaretta Ma io non fumo Voi tenete la capa fresca Facciamo presto che siamo quasi giunti alla scena finale Oggi sono in viaggio Today I am traveling Domani arriverò per vedere cosa succederà Arriverò per incontrarti Per parlare finalmente con te della vita Per parlare dell’ammore Delle donne e delle loro gonne colorate Della loro tristezza Della loro bellezza a mezzo servizio Oggi sono in viaggio e credo che arriverò domani Nessuno mi aspetta Mi illudo d’ essere me stesso Una maschera , la maschera di me stesso A mask, the mask of myself M’aspettano in tanti , fuori la stazione I tanti personaggi inventati da me M’aspetta pulcinella Mi aspetta l’impresario Mi aspetta la signora con il marito Mi aspetta una folla, pronta a portarmi sulla forca Reciterai ogni scena con me You will play every scene with me Non ci saranno più teatranti Ne personaggi immaginari Sarà un giorno speciale Un domani assai migliore Il teatro segue la sua triste sorte Attraversa con me , questa rappresentazione E dove giungo io, giunge il mio teatro Giungo con questa rappresentare, senza scarpe ai piedi Senza una trama con cui ridere del male e del bene Ed è assai triste ,sedere in mezzo al palcoscenico con nessuno intorno. Improvvisando un dialogo dialettale . Chi ti ha detto di recitare a soggetto ? Oggi è giunto il tempo di togliersi questa maschera Tutto scorre Tout coule Non tornare indietro Quando lo paghi il pigione Quando porti a spasso il cane Signora ci vuole tanta pazienza Madame il faut beaucoup de patience Sotto queste stelle ,come sembrate bella Questo è vostro marito Questa è la casa dove avete vissuto Questo il treno della memoria C'est le train de la mémoire Ed io che credevo che non saremmo mai giunti ad una conclusione. Invece ieri ,era oggi , è domani saremo noi stessi Rappresentiamo ,questo eterno circolo dell’esistenza Non intendo spiegare il motivo dell’andare e ritornare all’inferno Non volevo soccombere nel traffico Non volevo tirarmi indietro Avrei potuto rompermi il muso , risalendo Mi porti , dopo all’ospedale per favore Passerà Attraverso il varco della coscienza La scena si ripeterà all’infinito E una messinscena macabra Un ingranaggio malvagio Oggi sei tu la rotella mancante Today you are the missing wheel Domani lo sarò io Ieri , eravamo ignari di questo gioco Eravamo il senso di ogni scena La scena principale si ripete La scena dell’essere se stessi Scema la pioggia ,fresca è l'aria, tutto rinasce The rain stops, the air is fresh, everything is reborn S'odono le voci di alcuni angeli che giocano a palla. Passa la canna Fai appresso a chi aspetta Sei sempre lo stesso Dint’o ò scuro Ci fumiamo uno spinello Siamo angeli o demoni Passa la canna fai presto Recitare per vivere. Agir pour gagner sa vie. Ognuno di noi rappresenta una condizione sociale . Una propria identità popolare . Nei silenzi sovraumani, tutto è dato per scontato. Cosi cercando un nuova estetica in questa realtà , abitata da angeli in calzamaglia . In giro per la città in cerca di una ispirazione. In cerca di una salvezza , di una gioia in questa gelida sera, tutto scorre , scorre il traffico, l’estetismo sfugge nell’ essere diversi . Meglio o peggio di ciò , che eravamo ieri . Non oso pensare , cosa diverremo domani . Questo domani , nasce dal nostro passato. Ce demain vient de notre passé. Qualunque cosa sarà , io non oso definire il senso di questa poesia , figlia di questo essere rappresentativo. E in questo mondo , come la si vede ,la si sogna , la si desidera , la si ama . Si finisce per scrivere tante stronzate, nello scorrere degli anni , che t’invecchiano , lasciandoti smarrito ad osservare , cosa eravamo ieri, cosa siamo divenuti , oggi . Andando , verso il proprio domani , passando attraverso il proprio divenire. In questo blues di febbraio, saremo, angeli o dannati , cantanti o uomini del nostro tempo. Dans ce blues de février, nous serons, anges ou damnés, chanteurs ou hommes de notre temps.

ODI D’INVERNO WINTER ODI Odi d’inverno ancora , l’eco delle voci degli internati Salire lente dal profondo della terra. Hate winter again, the echo of the voices of the interiors Slowly rise from the depths of the earth. L’odi salire con la gloria degli angeli L’odi nel ricordo che brucia dentro Nella sorte che diventa legna da ardere Nei gelidi giorni , vicino al fuoco ove favilla la fiamma e racconta della sua lunga agonia nei campi di lavoro. E l’animo si perde, nel suo divenire. Nell’andare verso di te signore. Verso il tuo amore Verso il tuo esile corpo . Verso il senso della storia, nei suoi corsi e ricorsi. Odi l’amore e la morte You hate love and death La polvere nel vento passa attraverso il tempo Odi il vento dei cambiamenti Melodie profetiche Laggiù in fondo a quella strada In fondo a quei timidi ricordi In un amore senza rancori , correrai verso la tua realtà, continuando a credere d’essere solo nella tua città . Continuerai ad essere l’immagine di tuo padre l’immagine di tua madre. Un immagine per tuo figlio. E crescerai e capirai che l’amore è un raggio di sole. Continuerai ad odiare ,ad amare a vivere un triste silenzio Incatenato a mille canzoni ,portate via nel vento. Andrai per strade deserte e silenziose come me Nei giorni della nostra memoria Nel grido ribelle in giro per i bar a bere vino. Quell’ amore senza nome , ora scorre dentro di te. Ardeva dentro se Riscaldava il suo corpo Bruciava nell’oscurità Ardeva, ardeva , bruciava, bruciava nel vento. E dentro , visioni coraniche ,lasse in estremi tentativi di vivere oltre quella soglia ove dormono i mostri delle propria coscienza. Rimarrai in preghiera in questa triste storia di tenebre ascoltando questo swing. You will remain in prayer in this sad story of darkness listening to this swing. Vicino a questo corpo , crocifisso. Al fianco di questa donna che piange suo figlio. Madre di tanti dolori ,frutto del nostro amore E per estremi tentativi ed improprie esperienze, varie sequenze , raccolte per strade, andremo insieme fino alla fine di questo canto. Fin dentro i templi e nelle vecchie chiese ove in molti si raduneranno a recitare odi e salmi che solleveranno l’animo e lo condurranno lontano dall’odio razziale. Nel calore di dolci mantra , tessuti di tenere parole In meretrici ritmi che s’eleveranno nel coro di voci bianche, esule voci di clandestini. Odi l’inverno, odi la voce di Dio. You hear the winter, you hear the voice of God, Giorni della memoria , tanti morti senza nome. S’eleva dal basso , questo povero canto di speranza. Questo essere soli in questo individuale ,olocausto quotidiano. In questo volere, andare tutti insieme incontro alla realtà E nel tedio dei giorni, tenderai le mani per afferrare le fragili ali delle farfalle in volo, libere sulla bianca neve. Ologrammi di giorni gloriosi , anagrammi incomprensibili , schiere di sentimenti , ritti ed impettiti ,pronti ad essere fucilati. L’indifferenza ci condurrà verso il patibolo. Riuniti in piazza , vedremo calare il cappio intorno al collo del rabbino . Applaudiremo a veder bruciare dannati e rinnegati. Odi l’inverno, odi la voce di Dio , You hear the winter, you hear the voice of God, Guarda il sogno divino, nevica sui nostri corpi trucidati . Sulle ossa senza pensieri, sulle tante nostre illusioni Sui sogni dei fanciulli , sulla pelle delle allegre donne che nell’amore hanno donato il loro corpo. Andremo, andremo , innocenti ,come bimbi Balleremo , balleremo, correremo ,verso un'altra stagione verso quel desiderio di essere liberi. Ed il tempo inesorabile ci condurrà verso nuove terre , verso storie memorabili , verso vari sentimenti , nel seno della giustizia . E basterà poco per essere se stessi . Quel breve lasso di tempo per girarsi e vedere a gran passi , svanire nella nebbia un passante con il suo passato . E nell’irta nebbia , sui i foschi colli ,andremo con i nostri bagagli senza alcun motivo, moriremo insieme, legati l’uno agli altri , là sulla soffice neve , che scende, scenderà sui nostri corpi in questa storia ed in altri canti ancora. ... Continua a leggere

INFERMA DRAMATIS PERSONAE Cosciente del male, come del bene. Cosciente d’essere qui a letto ed aspettare una presta, gioiosa guarigione. Osservo me stesso, come forma che fiorisce , sboccia, s’ingrandisce , si trasforma lascia sentire il suo dolore nel tempo in cui fui certo del vero, quanto del fatto dell’essere sesso che s’anima , acquista una sua forma ,una sua identità . Sulla via della guarigione , attaccato a macchine ed ingranaggi situati all’interno di questa stanza d’ospedale, dialogo con altri poveri demoni come me. La guarigione, vede mio caro ,non risiede nell’essere capace di dimostrare la propria negatività, frutto del male di questa società. Poiché chi fu a contagiarmi , io non conoscerò mai . Può essere stato il vecchietto che abita qui vicino. La signora che esce ,ogni giorno con il cane a spasso. Può essere stato il benzinaio. Chen il cinese , dove vado in genere a fare la spesa. L’estraneità è legata alla diversità e alla follia come fine di un mondo che sopravvive a se stesso. Nella propria follia . Nel proprio linguaggio. Nell’amore. Nel sesso. Incriminare ora l’uno ora l’altro ,d’essere untori , condurli davanti un giudice, un povero uomo che non ha fatto nulla di male , neppure ad una mosca . Mi creda è una cosa orribile. Una malvagità. Una mostruosità. Per quanto, ognuno cerca di sfuggire al male epidemico Nascondendosi dietro una mascherina. Il male , accompagna il nostro vivere. Ci priva della nostra identità Dell’essere personaggi. Di essere, uguali davanti al nostro creatore. Davanti alla croce che abbiamo amato. Ed anche se , affetti da questo strano male Che impedisce di vivere la normalità Di far parte di questo sistema che tenta in vano Di distruggere i sacrosanti sogni di libertà. Come dar torto a chi contesta , Condannare un uomo , poiché egli respira , ama , cresce ,crede, studia, legge, soffre. Anche lui fa parte di questa grande comunità umana oggetto e soggetto ,infermo , malato immaginario . Personaggio immaginario forse ed ora , vorremmo fare la guerra a quei quattro ruba galline per ritrovarci davanti un tribunale o in un letto d’ospedale ,con un casco sulla testa. Sono stanco , voglio uscire da questo sospetto. Dalla mia quarantena. Voglio dire, come la penso , cosa sento , senza aver paura del dottore, del professore , del giornalista ,del cappellano. Non ho fatto niente di male . Giovanotto cosa ti è preso ? Non arrabbiarti a causa di questo sistema. Ricorda all’urna il popolo è sovrano è questo c’è consola Ti fa sentire come il cacio sui maccheroni . Come la sora rosa, seduta in un ristorante di Trastevere . Mi consenta ,ma questa è una presa per i fondelli. Eppure, privando, tale dialogo delle sue espressione dialettali , la ragione poetica non manifesta nulla di buono si vaga per fredde strade, inseguendo vari fantasmi in catene. Si cade nel vortice d’una coscienza inquieta . Si cerca faticosamente di trovare una soluzione al caso psichico Per quanto ripeto , sia assai ,sempre difficile coniugare il sacro con il profano. Rimane ben poco di questa vita da infermo . Permane il problema di fondo Cosa si vuole , veramente rappresentare ? Non certo l’immagine del contagio L’intima manifestazione virale , il sperare e mai giungere ad una risoluzione definitiva del caso . Fingere per essere , vivere per credere , Piangere per fregare ,ridere per amare. Rimane la certezza inqualificabile, di una squallida realtà agognante con la mano sulla bocca della verità. Rimane la crudeltà delle diagnosi mediche. Nulla è certo di ciò che sei ,domani potrebbe andare Meglio, forse ci vorranno mesi, anni ,secoli generazioni e generazioni , d’intelligenze addette per risolvere quel tuo stato di coscienza inquieta. Per quanto, mi viene da pensare e sarei ,assai contento se tutto ciò non fosse mai avvenuto. Ma la follia ritorna e con lei la storia che ci ha creato Si ritorna dal viaggio intrapreso . Dal grande sacrificio fatto per comprendere per conquistare uno spazio libero ove poter rinascere E credetemi non è una cosa per nulla facile. Sovvengono, frasi profonde : Non ti ho cercato nel nulla. Ho cercato attraverso di te ,per risalire all’origine del segno , alla scrittura non formulata che ha tracciato il vento sulla sabbia e sul mare . Per ritornare alla scrittura ,selvaggia dell’uccello del pesce che guizza. Del signore del vento ,del signore della sabbia , del signore degli uccelli e dei pesci che parlava all’uomo del libro che l’uomo attendeva dall’uomo. Creare nel rappresentare per essere finalmente consapevole di ciò che s’era per l’altro per essere finalmente uomo. Il mare un tempo si tingeva di sangue , le parole annegavano a largo nell’infinito scorrere delle onde . E sembrava di vivere nel viaggio in sé il segreto dello scrivere attraverso i segni antichi impressi sulle pagine della vita. Il cammino dell’uomo, la sua ricerca dell’ oblio d’un mondo , aldilà di ciò che si possa rappresentare, per cogliere l’attimo amoroso, l’espressione arcana i giorni felici in cui abbiamo discorso , abbiamo mangiato, abbiamo sperato. I giorni in cui eravamo sani. Poi vennero gli attori gli untori in manica di camicia , infreddoliti tremanti , sorseggiando una bottiglia di grappa , assunti in quel teatro di cose assurde , con tutto i loro vestiti , le loro vicende personali con un animo ubriaco di vita e canzoni . Non è facile distinguere l’oggetto dal soggetto , perché a me la frittata mi è sempre piaciuta .Rammento me la facevo fare ,ben cotta mia madre ,ch’era bravissima a farla. La sua frittata di zucchine era una vera bomba. Son cresciuto con questo desiderio, con questa inverosimile famelica volontà di divorare frittate. E di frittate ne ho mangiate tante , prima di ogni recita. Frittate filologiche, condite di vari linguaggi surreali , come quella volta che mi dichiarai no Vax che il mio principale mi licenziò in tronco . Perché, secondo lui non ero capace d’assolvere il compito assegnatomi da questo sistema ,il ruolo d’ impiegato modello , così un po’ come il dramma di quei personaggi senza autore, mi ritrovai a vagare alla ricerca di qualcuno che comprendesse l’intima mia tragedia . Nel senso , veda che l’autore che mi creò riferito al comune creatore , di questo universo , non volle mai rappresentare in pubblico il mio se nel mondo dell’arte. E fu questo un vero pasticcio ,perché chi ha la ventura di nascere personaggio vivo, può ridersi anche della morte . Un personaggio non muore più . Morra l’uomo ,lo scrittore ,strumento della creazione ma la creatura non dovrebbe mai morire. Non le sembra straordinario. Vivere per l’eternità , essere alfine immortale Poter recitare nel miglior modo la propria parte , senza regole , senza nessuno ti suggerisca frasi fatte. Diverse volte ho provato a svoltare in quella lunga traccia narrativa , ho provato a conoscere meglio i mille personaggi reali e irreali nati da questa mia follia narrativa . Figure e controfigure , losche e meravigliose , venditori ambulanti , operai, pensionati, negozianti , tutti intimoriti da questo invisibile virus senza nome. Quante volte ho provato ad uscire fuori da questo orrendo racconto del sé e del per sé ed andare verso nuovi mondi immaginari , girovagare alfine senza meta nel giardino delle meraviglie , linguistiche. Tutto l’amore provato , tutta la certezza della mia esistenza del vivere dell’entrare , uscire dall’ospedale. Del fa parte di un mosaico di forme di varie sequenze cinematografiche ,unite nell’atto rappresentativo. Le sembra poco tutto ciò ? Sa , c’è tanta solitudine in giro ,tanto smarrimento. Grazie , cosi mi rispose la signora in realtà un angelo ingranando veloce la marcia della sua utilitaria. Rimasi ad osservarla, andare via con gli occhi sgranati ,perplesso sentivo già d’essere un personaggio irrilevante in quella occasione ma la cosa per mia fortuna ,non mi spaventò tanto. Così provai ,ad andare avanti con il costruire una nuova scena . Provai ad entrare e far parte d’una nuova trama , fare da spalla al protagonista , sarebbe stato un grave errore anche sé lo consideravo un amicone, la cosa tra noi, non avrebbe mai potuto funzionare . In principio fumavo un pacchetto di sigarette al giorno. La cosa mi faceva sentire all’altezza del mio compito ,di fumatore all’interno della commedia. I colleghi non dissero mai nulla ,poi compressi che il fumo , mi faceva stare male, tosse, catarro , affanno. Non avrei potuto più lavorare con nessuna compagnia, se mi fossi di nuovo ammalato . Non avrei mai potuto recitare in qualche scena in cui serviva urgentemente un povero uomo ammalato. Se non avessi smesso io non avrei potuto più recitare a soggetto ciò che io ero capace di rappresentare. Scrissi altre pagine, recitai altri drammi, altre avventure metodologie filosofiche e antropologie dell’ essere, reputati dal pubblico vaccinato , come testi inediti. Non venni mai preso mai in seria considerazione all’interno del mercato editoriale . Con le peggiori intenzioni , non badai a cosa avrebbero detto sul mio conto i cinici critici ,il psichiatra panciuto dai biondi baffetti. Il quale , m’invito a far parte di un suo psicodramma alla radio , per prendere sul serio la mia parte di folle infermo. Ma per me era , ormai troppo tardi , tutto il decorso della mia malattia era stato solo un occasione per conoscere ,uno ad uno ,ogni attore , scenografo , ballerino , cantante , untore per poi partire , incurante di ogni male, verso quella lunga stagione teatrale da passare tutti insieme all’inferno.

ATTI UNICI COMICI Fuori un bar . Poche sedie. Piazza plebiscito. Il Vesuvio innevato. Una signora con suo marito a passeggio con il loro cane. Una vecchia vende castagne. Uno gnomo fa giochi con i cerchi di fuoco. Una lumaca si fuma una pipa in un angolo. Una guardia senza capello , passa per strada, cantando. Non credi d’essere in ritardo per il pranzo domenicale dai tuoi. No , cara siamo stati invitati due giorni fa Non ti sembra un po’ troppo presto Un po’ troppo, non dire sciocchezze Mio padre arrivava sempre in ritardo. Io non ne posso più di questi equivoci E la voce della coscienza Ma tiene sempre a dicere Certo perché il mio cane non è una volpe Che colpa ha lui, se tutti pensano male di noi. Cara forse hai visto male Non credo, c’è quel signore con gli occhiali che ci segue con lo sguardo. Ma non lo vedi quanto è sfortunato Sciagurato. Il mondo è fatto a scale, c’è chi sale, c’è chi scende Chi dice addio alla sua bella Chi dici addio al mondo intero E noi paghiamo tutte le pene Ed il vento dell’inverno ,soffia forte , dietro le finestre delle case. I fantasmi in festa con le loro catene, s’aggirano per la città. Mano nella mano ,vanno incontro al loro destino Verso quel paradiso promesso E la sposa si fa baciare dal marito Poi dal compare Poi dall’amico del compare E la gioia è solo un traguardo che incute rispetto , il timore di non farcela Di non poter saltare lo steccato dell’ incomprensione Dell’ avarizia Della disgrazia Di quel terrore che ogni uomo nasconde nel proprio cuore E la sera è tenera come la speranza ed il giorno è un immagine lasciva. Come l’anno trascorso che si è portato via questa mia aspirazione Verso un altra vita , verso un altro viaggio Cara non capisco Certo che è difficile farti capire Se fossi stato un cane avresti capito subito Oh io un cane Ma, io sono tuo marito Quindi , ti dico torniamo a casa Io a casa non voglio tornare Allora togliti questo cappotto Io il cappotto non lo voglio togliere Allora togliti la gonna Io la gonna non la tolgo Va bene giriamo per di qui Non spingere Il cane morde il padrone Il cane richiama all’ordine E la città rimane perplessa con gli occhiali sopra il naso Il panorama è una illusione La neve sul vesuvio è bianca Sporca di sangue innocente Le mani sono legate ad altre mani La vita persegue il cerchio delle sue reincarnazione La tua gelosia mi infastidisce Ora scendi dal carro dei traditi ed andiamo a casa Non stringere ,mi fai male Cerco di farti capire ,che io sono tuo marito Non è cosi che si riconquista una donna L’amore può essere azzurro Può essere simile al mare Egli va è ritorna, bagna le coste, bagna ,questa terra madre Sotto gli scogli spogli le sirene suonano I sogni vengono a galla alla fine Raccontano l’esistenza di questo uomo Raccontano il giorno in cui egli s’innamorò Di quella volta che andò incontro a se stesso e rise forte Questa vita è una lunga copia di certe cose inaudite E la somma di ogni peccato commesso La porta per entrare dentro un nuovo mondo Stasera non ritornerò a casa con te Fai bene , insegui le tue aspirazioni Che io prendo l’ascensore La vecchia che vende le castagne Sognava di diventare ricca ,sedeva per strada senza denti. Gridava chi compra castagne , sogni a metà prezzo. Castagne arrostite che odorano di melodie perdute. Castagne da mettere dentro la tasca dei calzoni Ed il calore di una castagna ,riscaldava , strada facendo Il suo calore evaporava nell ‘effimera illusione Nella similitudine Nella certezza Nell’ebbrezza d’essere nessuno Nisciuno Nisciuno d’into ò scuro Appresso a questo corteo funere Appresso alla signora ed il marito con il cane che balla ed abbaia a tutti quelli che passano. E la certezza di esistere ,che muore prima di sopravvivere. Il credere che rende la vecchia una incallita venditrice di peccati Peccati simili ad una castagna Che diventa rossa Poi marrone Nera come la notte con le sue stelle Scura come la sorte che scivola per le strade a lume spento Sotto lampioni affamati di sesso E lassù qualcuno guarda e spera La sera è fredda , non ha nome , non ha passato Passa per strada la signora ed il marito con il cane che abbaia a tutti E la vecchia ha venduto caste castagne al casto giovane Al casto fanciullo orfano di padre Alla casta ragazza venuta dal paese ad ammirare quello strano monte colmo di neve. Non c’è amore , non c’è tristezza In ogni canzone, in ogni cattiva azione Sotto questo cielo plumbeo Io ho sognato il mio amore , la mia alternativa Per diverse rime e per diversi gradi ,sono diventato un pescatore di asterischi. Ora sono un discolo scolaro a scuola Ho imparato la grammatica dei sogni Ho perseguito il senso d’ogni frase Nella ciucceide Mi sono sentito come un fanciullo dentro una culla Lo gnomo mi ha guardato di nascosto mentre passavo Lui giocava con i cerchi di fuochi dell’esistenza In quella via di mezzo In questa pandemia In questo dolore , tutti hanno riso nel guardare lo gnomo Dai baffi lunghi e all’insù Giocoliere , del circo arrivato a natale in città Ed una donna bassa e grassa si è innamorata di lui Lo ha portato a casa sua a conoscere i suoi genitori. E lo gnomo gli ha raccontato il cerchio della sua esistenza Il suo percorrere a ritroso , la poesia geometrica della circostanze E la notte divenne assai lunga Come i lunghi baci dati dallo gnomo alla donna grassa E lei rimase sbalordita Nel guardare quel monte innevato Nel guardare la strada ,vide la vecchia vendere castagne E la signora con il marito, ritornare a casa di fretta. Siamo nati per rivivere passati amori in nuove reincarnazione Errando per terre incantate Salendo scendendo dalla metro Arriviamo a piazza plebiscito La lumaca ci aspetta sulle scale ,fumando la sua pipa La lumaca è un angelo benedetto Ha parlato una volta con il signore del cielo, della terra Ha guardato in fondo all’universo dei mie versi Ha percorso la salita è la discesa degli inferi ,tutta da sola Ha cercato di giungere in fondo a quel vicolo dei miracoli Ma ,non mai giunta in anticipo Non mai arrivata alla fine di questa storia La lumaca è l’amore segreto E il canto della strada che percorriamo mano nella mano E la guardia senza cappello che attraversa la strada Consapevole che non sarebbe mai arrivato a casa sua quella sera Poiché c’era un angelo che l’aspettava sotto casa L’aspettava seduto sopra una nuvola Sopra un sasso Era la sera dopo natale Verso l’inizio di questo nuovo anno David Sassoli Ed il cuore gli batteva forte in petto E avrebbe voluto gridare Parlare delle tante lotte Della sua giovinezza Di quando, passò per strada ,senza capello ,cantando la sua vita. ... 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BALLATA DEL MIO NATALE Queste sere di natale si susseguono nel mio animo leste e funeste corrono con me tra la gente si fanno piccine in questi miei versi Riflessi di una luce che riscalda l’animo mio afflitto Sono andato a piedi lungo l’autostrada Ho visto un uomo ridere della sua morte Ho visto un vecchio saltare un fosso Il natale mi apparso all’intrasatte in quella grigia selva Tra palazzi foschi ,rigidi nel gelo L’ espressione di una rivolta crescere in una nuova rinascenza Era forse la mano di Dio Ero un ragazzo quando giocavo a pallone Quando ero giovane giocavo con la mia ragazza a mosca cieca Poi ogni cosa e divenuta un dilemma Le luci del natale mi hanno messo su un presepe solitario Ad aspettare ogni cosa avvenisse Cercando me stesso Ripercorrendo le strade fredde dell’esperienza Le strade dei dimenticati Di chi canta per amore ed odio Per essere capito da qualcuno Ci volle un gran coraggio E questo natale mi sembra una festa di gran ricconi Fatta per gente ricca con tanti capricci Questa festa e una seduzione mentale Una passeggiata tra vicoli dimenticati dove fioriscono alberi di frutto Questo Natale è un bacio al veleno Una storia già narrata Questo Natale è già amore E una folle corsa con una calzamaglia addosso chiamato sesso Un richiamo un certo fare per frasi senza senso Un chiaro monito per gli ultimi Per gli incompresi i disoccupati Per quelli richiusi dentro un manicomio Purtroppo la storia si ripete ed il signore ,grasso d’aspetto ha chiesto di cambiare cognome Ha chiesto di essere rivalutato Tutto e cosi relativo Come la verità delle azioni Come la diversità che cresce in noi stessi Scrivere mi fa stare in maniche di camicia Ed è morto questo canto in mezzo ad un orto di prelibatezze E una amena bellezza Avrei potuto voluto essere famoso Ma sono rimasto alla finestra a guardare che tutto accadesse La strada continua ad essere illuminata Noi Passiamo con il nostro camper Con le ali dietro la schiena Con i morti del novanta Una lunga scia di morti Mesti come un colpo di cannone La colpa mi condanna La strada e bagnata di sangue innocente Ed il mare bagna i scogli ed i secoli passati Bagna i sogni dei vagabondi addormentati dentro cartoni di regalo Nascosti sotto l’ala del vento Nelle parole incomprese Nello scendere e nel salire dall’autobus Dentro questa storia immatura La neve cade E gela il cervello Il velo della pioggia Bagna i poveri infermi Siamo stati rapinati di tanti sentimenti Siamo stari portati al commissariato A parlare della nostra vita Siamo stati gettati dentro una cella umida Con un manganello ho parlato per tutta la notte Per tutto questo, mi hanno fatto santo Dopo sono stato in osteria a bere con gli amici E le luci del natale erano tante quante le stelle del cielo Erano belli gli occhi della mia donna Verdi et profondi La sua pelle era uno strato di sottile piacere Era certo di cadere nelle braccia del peccato C’era una volta una signora aveva tre figlie… C’era una volta questo natale bigotto e borghese C’era una donna d’amare in attesa dietro ogni porta Un dono dentro ogni pacco Una illusione Portata da Lisbona Da Parigi Dentro questa gabbia di matti E salta chi non ha colpa Chi non parte Chi non pedala Dentro un vecchio ricordo Ci ho ritrovato tutto il mio mondo Bello natale , bello l’albero di natale Bella la signora, bella la befana Bello babbo natale Io ballo, il ballo delle acciughe giù al porto Dentro un motoscafo trasporto sigarette di contrabbando Ballo con la mia vita fuorilegge Ballo con il mio divenire Al suono delle mie rime sinistre Sotto le luci di natale, sotto l’albero della giustizia Fuori il negozio della zia Fuori il municipio dei principi Il signore sembra non gradire regali Sembra intenzionato a cambiare questo ballo Fatto avanti grida Questo fatto è senza scusanti C’è illuminazione nella logica natalizia La zia filava la lana vicino al focolare Ed io sono stanco di suonare la chitarra Da solo per strada con il mio cane Dentro i locali. Bui e fumosi Sono stato convocato dal sindaco in persona Sono stato preso in fragrante Sono stato preso con le mani nel sacco Sono non sono il canto di questo natale Ed ho pianto tanto che nessuno mi ha soccorso Ed un angelo mi ha preso in braccio E sono andato in fondo a questa storia natalizia In fondo a questa strada perduta A piedi senza una speranza Senza nessuna certezza Senza amore un uomo può mai vivere Senza di te mi sono chiesto Dove posso arrivare Ho visitato tante chiese Ho visto tante città Ho sognato di essere un altro Ho visto un signore di nome Gesù Ho regalato il mio ombrello ad un vecchio E a piedi mi sono recato fino alla grotta di Betlemme Ora la mia vita ha preso una strana piega Uno strano canto mi ha portato oltre questa oscurità di fondo Sono salito senza biglietto sull’autobus delle sette Era Pieno di operai stanchi Pieni di vecchi cronici assassini Pieno di checche Pieno di zecche Pieno di stronzi senza prezzo Mi sono chiesto se era tutto lecito Se questo inverno fosse nato ieri , nero Se questo natale poteva consolare la mia anima Il mio delirio, la mia lirica La mia voglia di sognare Di essere di non essere poeta Canticchiando una filastrocca di natale Un giorno felice Un giorno che cambia colore con una voglia di abbracciarti Di dirti ti amo Di andare e venire Di saltare all’indietro Di sedere davanti a questo mare di luci Davanti a questo prato di canzoni Di fuochi d’artificio Di fiori artificiali Attraverso sogni e avventure Ne ho passate tante Sotto al braccio del mio angelo benedetto Sotto le volte del cielo Sotto i portici di palazzo schifanoia Sotto i portici di Bologna la neve ti sputa in faccia Imbianca gli abiti dei studenti Espande l’universo che adoriamo Il senso della storia illustre che ci ha reso celebri Mi sento come Charlie Chaplin La strada continua a scorrere a portarmi lontano da te Lontano da cio che credevo Da questo piccolo dio nudo Da questa storia di natale criminale E sono in tanti a credere che qualcosa prima o poi cambierà Accadrà l’impossibile Tutto potrà accadere Le città si sveglieranno dalle pandemie Dalla loro morte economia Ed il gigante dei pensieri felici attraverserà la valle dei desideri Con un sacco di parole stanche Porterà sopra le spalle uno sacco di notizie Porterà tanti giocattoli Porterà questo amore al supermercato Porterà questa donna all’ospedale Porterà tutti verso un oscuro presagio Verso una morale che lega l’etica all’economia E la storia sarà per sempre madre Sara una bara senza un cadavere Sara una vedova in abito da sera seduta a guadare le stelle Ci sarà una grande festa Sarà il natale per tutti i poverelli Per vecchi ed infermi Sara natale per il vecchio prete sull’altare di cristallo Sotto la croce di marzapane Sotto una doccia di dolci Ci saranno tanti teneri canti Tante rate da pagare ancora Tutto sarà deducibili dalle imposte Sara una bella fregatura, una apocalisse Avrei fatto meglio a non esserci Avrei voluto fare la mia parte e uscirne salvo Per questo, natale mi son ripromesso, vado a pranzo da mia madre. ... 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Piove sulle tamerici salmastre ,piove attraverso il senso dei miei ricordi che prendono forma nei versi della mia canzone ribelle figlia di varie generazioni passate , esule in una congiunzione di vari sistemi filosofici , nella voglia di passare un sereno natale, lontano dall’ipocrisia , lontano dal dubbio che mi porterà a credere che ogni male sia facile da dimenticare. Vedere vomitare in se un lungo discorso campato in aria , tante inutili domande , perché me sento come se fossi stato trasformato in Mandrake e andassi girando per la città vestito da vampiro. E vedo tanti alberi di natale , fiorire sui i marciapiedi e ci sarà prima o poi una guerra nucleare che farà saltare da sotto il sedere le poltrone dei potenti di questo paese. E non ci sarà pietà per nessuno ,sarà una nuova strage d’innocenti . Cosa bisogna fare per sopravvivere Ma che fine ha fatto la sinistra Quest’anno è quasi concluso Sere piovose Piove a dirotto Piove sui freschi pensieri La pioggia scende come fossero pie lacrime operaie C’è ancora tanto da fare i miei versi mi seguono passo dopo passo , strada facendo fino a fuori alla stazione della metrò. E mentre faccio , ritorno a casa , tutto ad un tratto vedo me stesso nelle vesti di un vecchio malconcio, urlare le sue miserie . Gridare il suo dolore di uomo senza domani . Credo sia ubriaco , pieno di tanti peccati accumulati in questa vita misera che ha il sapore di pasta fagioli . Una esistenza simile ad una salma da trasportare in spalla , verso i confini di una realtà che non regala nessuna vittoria morale. E sarà mai questa mia vita , uguale a questa misera storia che ho sognato , sarà che ascolto una strana melodia in do rè mi fa sol che me mette addosso una strana inquietudine . Una certa confusione nostrana. E natale dico tra me , ci sono tante cose da fare . Da comprare ,da mangiare . Ci sarà d’adorare un Dio piccolo e nudo dentro una mangiatoia . Ci saranno sempre loro a comandare . E forse questa è un'altra mia illusione, simile ad una stella cadente che cadrà dentro un lago dorato. Il me stesso vagabondo lo vedo perduto nella sua esistenza controversa che ha divorato i suoi pensieri felici . Lo ha reso malato e solo . Un vecchio vagabondo, destinato a divenire un angelo o un demone che combatte il suo triste destino , che attraverserà la storia di questo natale con il suo cappello macchiato di nicotina . Un uomo qualsiasi che ha vissuto troppo a lungo dentro e fuori una certa idea . Un uomo che ha vissuto la sua vita dall’altra parte della strada, sempre pronto a derubare il prossimo , pronto a far del male a se stesso per proprio tornaconto. Aiutatemi vi prego, mia moglie e miei figli mi hanno cacciato di casa ,perché dicono che sono solo una disgrazia per loro . Sono solo , senza un soldo , dicono che bevo troppo vino che voglio vivere alle loro spalle . Mi hanno cacciato di casa come fossi un cane rognoso , con un calcio nel sedere” Non c’è pietà per chi ama Non c’è speranza per gente come me Io che gli ho donato la mia giovinezza Ho rubato il mondo per loro Ho dormito sopra i carboni ardente Sdraiato sotto una branda ,dentro una cella di due metri Oggi senza fissa dimora Sono nato sotto una cattiva stella Sono qui che bevo alle cinque di mattina Sono qui che piango con la mia coscienza Busso a questa porta senza avere risposta Sono qui che mi dispero Sono non sono e nulla ha senso Me rimasta la strada, la piazza Forse ritornerò ad essere un vagabondo Prigioniero delle mie paure La gente mi passa accanto incurante , qualcuno mi dà qualche moneta , alcuni ragazzi mi deridono a vedermi così conciato . Tutti vanno verso la loro casa con borse colme di speranza di inutili sentimenti , borse colmi d’ errori vari . La strada è un lungo calvario , non s’incontra nessuno , quando ne ha bisogno Nessuno ti aiuta ,nessuno ti sappia sollevare dal male , spiegare perché tanto soffrire. E questo uomo senza domani è un uomo che dormirà da solo , sotto un cielo pieno di stelle a natale , quando tutti sono giunti alla conclusione che l’amore è un Dio cosi giovane che non conosce ancora le regole di questo mondo. Un giovane Dio che ha tanto da imparare dagli uomini. Una branda senza bandiera Una baracca costruita sopra una vecchia collina Nei pressi di una discarica che ti trascina sempre più in basso Verso un mare di ricordi Verso un sognare perverso Un levare le mani al cielo. Ed ogni idea ritorna ad essere un dubbio amletico , momenti intimi fragili come le morte foglie sui rami in attesa d’ un alito di vento li porti via. Tra tante strade assurde , inseguo immagini passate incontro strani personaggi , vite consumate troppo in fretta . Frutto della mia fantasia che sembra plasmare l’evento atteso, dar volto alla mia solitudine , all’inquietudine dei giorni avvenire. Sarà follia , pensa qualcuno , giunto in stazione, sotto il suo cappello, ascolta il declamare dei versi al vento , momenti d’un misera vita in cui ogni ricordo è un profondo dolore. Un dolore che bussa ogni sera alla porta del suo vecchio cuore , provando ad entrare per essere capito . E con l’avvicinarsi delle festività di natale le case i negozi luccicano nell’oscurità del loro tempo . Così sarà presto natale , poi capodanno , sarà quello che sarà ed io vivo d’amore . Seguo il mio divenire per rime , m’incammino insieme a tanti perdenti come me , nei perduti labirinti intellettivi ,ascoltando lirismi e musiche . Cosi ripenso a questo mio personaggio costretto a vivere da solo in una squallida baracca alla periferia di questa città . Che da piccolo ha dovuto imparare a rubare , pensieri felici per essere vivo , imparare a sorridere alla sua triste sorte , difendersi dal calcio nel sedere . Con il passare del tempo , ho imparato a mie spese ad amare me stesso . Fu per questo , dopo essere stato , rinchiuso in carcere, perché preso in fragrante a rubare sogni ad un giovinetto che dormiva beato su una panchina all’interno d’ una villa comunale . Al quale rubai le sue gioie, un suo momento felice . Fatto ciò , scappai a gambe levate per strade addobbate di mille luci natalizie , saltando come fossi babbo natale . Sono stato un povero ladro di sogni , un delinquente impertinente . Preso con le mani nel sacco fui portato in carcere, da li , tentai di fuggire via , ma fu tutto inutile i miei cattivi versi vennero ogni notte a tormentare il mio riposo. Dovetti così aspettare che il ciclo delle metamorfosi , completasse la sua opera . Trasformandomi in un cane randagio , potei uscire dal carcere in cui ero stato rinchiuso. In quelle sembianze dopo molto tempo passato a guardare le stelle e le facce delle persone che mi passavano accanto , ritornai a dormire in pace sotto i portici di quella mia sporca città. Ritornai a dormire sotto gli archi della misericordia , sotto le ali della grande stazione . Stasera sento d’essere me stesso ,tra i ricordi della mia idiozia . La pioggia regna sovrana in questa triste sera , piove sulle tamerici salmastre sui freschi pensieri ,sugli asfodeli tra coccole aulenti , piove sulle vesti stracciate tra i solchi delle brulle campagne. S’ ode da lontano , varie voci salire dai sacri orti , quello è il canto dei morti. Sogno dalla finestra della mia follia, un cader fragile di foglie . Sopra vi son scritti tanti bei pensieri, vi si leggono sopra , poemi e drammi , nuove novelle , tragedie antiche e moderne che inebriano lo spirito d’ amore e calmano così la mia mente in preda ai tanti fantasmi lirici della mia immaginazione natalizia.

CANZONE PRENATALIZIA L’animo mio annega in un agitato sogno Una stella e assai vicina alla mia anima La vedo splendere in mezzo a tante altre E piccola , luminosa E la stella del nord La seguo Lungo il cammino dei pellegrini Quante domande ho da fare Quanta gente, cammina con me senza sapere dove andare Quante figure stanno per essere tagliate da una lunga forbice Qualcuno dice : Siamo morti Poveretti Sono stati gettati in un fosso Senza risposta ,rimane questa vita sbandata Questa errare per luoghi incantevoli Tra rime e ritmi Tra le cose belle , cose brutte Ed il vento dell’inverno ,passa silenzioso con la sua solita speranza Nella sua forma cieca e ciclica Attraverso il circolo delle parole si somma all’unisono in varie melodie Vorrei parlare di politica Quella che si discute nella grande aula di Montecitorio Vorrei parlare di varie riforme Di questa forma fisica Di questo mio fratello infermo Passato a miglior vita ,dopo aver attraversato questa fessura dove gocciola la speme Sarà stata una giusta relazione Non credo Non bisogna tirare troppo la corda Siamo stati condannati Ed il capo ci disse : va tutto bene Le strade erano già illuminate Il natale era un pacco ancora non aperto Conteneva un gigantesco interrogativo Qualcuno disse : Che andava giudicato da un tribunale popolare Lui era piccolo e nero Con tanti pensieri ed illusioni in testa Era un Pastore Forse un imprenditore Forse un agente delle Tasse Veniva dall’Eritrea Per favore no a Pignoramenti disse la signora Carmela sbottonandosi la camicetta La sera era gelida Lungo il marciapiedi , luccicavano qualche fatuo fuoco La strada era sempre la stessa ,lurida e fredda Nascondeva in sé un povero corpo umano tra i cartoni E le belle parole giravano inutilmente intorno ad un discorso Simme bravi guaglioni Non simme assassini Disse il ragazzino sul motorino Siete fregati Rispose la guardia Abbiate compassione Dissero in coro gli abitanti del quartiere Se passa la malavita , fermatela Se passa il guaglione non arrestatelo La strada era illuminata da un semaforo Ora verde ,ora rosso A volte splendeva dentro di me ,una nuova luce Una nuova vita , mi portò verso di te La vita era una rata non pagata Ed era bella la danza delle fate Tante erano le fattura da pagare Cosi mi accorsi di aver perso l’autobus delle sette Feci una lunga corsa verso quella solitaria chiesa Ed aspettai che tutto avvenisse Avvenisse un nuovo miracolo In quel vicolo lungo e stretto Ci passò un vecchio signore Ci passò un angelo vestito da muratore Ci passò un ragazzino sopra un motorino Ci passò una ragazza senza un perché Tutti passarono e andarono oltre quello che credevano Passarono, attraverso varie circostanze infinite Raggiungendo un punto impreciso Molti ideali volavano nell’aria Ballavano con le anime morte Natale giunse in punta di piedi Dopo aver illuminato un albero in mezzo alla grande piazza Poi i pazzi siamo noi che credemmo nel natale , disse un pastore Fummo noi che andammo a teatro C’incontrammo fuori al bar Per bere insieme un drink Per assoporare un caffè caldo Per colorare un dipinto senza pennelli E la signorina prese la decisione di lanciarsi in un altra avventura Decise di essere se stessa Si era innamorata di un rospo Di un principe che viveva per strada Che aveva mille donne . Mille domande da fare a chi comanda Tutto scorreva all ‘inverso Nella sua logica Nel fare e nel dire La vita è politica Un dialogo metafisico che ha cambiato il viso di questa città La politica è una veste morale Senza soluzioni in merito Senza giuste interrogazioni comunali Per questo in molti vennero arrestarti Vennero presi con le mani nel sacco . Ed ogni cosa sfuggì alla mesta ragione Eppure eravamo giovani e forti L’importante è la santità delle cose Disse il questore La vita va’ vissuta Si fatta la volontà di nostro signore Ed io corsi sotto casa sua Corsi , verso quell’albero di natale in mezzo alla grande piazza Verso quella luce Verso quella libertà E sotto i portici di piazza plebiscito In tanti dormivano dentro i sacchi a pelo Stretti l’uno vicino all’altro Sognavano insieme una nuova vita Sognavano un nuovo anno Un posto all’ospedale Sognavano di ritornare in quella terra che li aveva visto nascere Li aveva visto crescere Nel suono delle cornamuse Nel suono delle trombe Nella voce della madre Nell’eco delle parole del vecchio padre Pronto a morire Per ire in paradiso Per scendere all’inferno In molti scesero in piazza in quelle sere a migliaia E faceva tanto freddo Faceva tanto freddo E l’albero della vita Sembrava l’albero dei balocchi L’albero dell’ impiccato Dove il giovane rivoluzionario fu appeso per il collo Quanto tempo era trascorso mi chiesi L’orso ,dormiva nella casa del fattore L’indiano dormiva nella sua tenda Il fucile fu poggiato vicino alla porta La morte bussò e nessuno rispose Qualcuno si lavò sotto la fontana L’acqua era gelida ,come questo amore Come questa speranza intrisa di tanta bellezza E questa canzone , scalza andò per ogni luogo Zompa e vola , si mise a danzare Per quartieri solitari Extraurbani Per periferie oscure Per città dimenticate Sopra il carro delle renne di babbo natale Passò Passò con la sua storia con la logica della sorte Con la gloria che si gonfia nel petto del giovane poeta Sotto mentite spoglie, dormì sotto i portici di granito Sotto i ponti delle pie illusioni La vita scivolò tra le dita della sera Senza alcuna domanda o risposta la sposa si concesse a suo marito E dondola , dondola quella piccola culla nel cuore della notte Con tanti spasimi , con tante passioni Io passo sotto casa sua Ci passo dopo aver bevuto una bottiglia di vino Ci passo senza chiedermi cosa ci faccio li a quell’ora di sera Senza chiedermi cosa ,sarò andando avanti Dopo queste vecchie sere di natale Con questa mia faccia di marinaio di acqua dolce Con questo vestito macchiato di vino Con queste parole legate al mio canto Con questo amore io gioco con diversi linguaggi Ci vado a letto Ed immagino un nuovo mondo Meno violento Meno cattivo. Aspetto un nuovo natale Una nuova stella Un nuovo anno Per carità io vivere e canto Io amo ed odio Sogno e dormo Solo o in compagnia di questa umanità In questa storia, misericordiosa, dolorosa Io provo ad essere me stesso. Prima che venga natale.

BREVE FARSA DI DIVERSA GENTE Riempio di vita il mio bicchiere macchiato di vino con versi frizzanti imprigionati in tante bollicine Nel mio tracannare soave , l’aurora accelera ed appare . Nell ‘alba di questo giorno freddo Vari personaggi salgono sul mio palco immaginario Qualcuno ha i baffi e le scarpe rotte Chi balbetta Chi castiga Chi deride Chi fa finta di recitare la sua parte Chi dice Chi ascolta Chi va incontro alla morte Con la ruota sgonfia Un auto passa lentamente nella mia mente Passa con tanti illustri visitatori Con un signore con gli occhiali d’oro Con una signora grassa che suona l’armonica con la bocca Con il vecchio che ha un corto circuito nel suo cervello Con una fatina , fattasi bionda, più bella di Marilyn Monroe Con tutti io parlo d’amore Con tutti prendo accordi In disaccordo Faccio le carte false per recitare questa commedia E la sera è fredda come la pelle dei demoni I tre Magi Guardi siamo venuti da lontano Non posso concepire una logica diversa Lei ci vuole in questa farsa improvvisata a ritmo di beguine Io mi accontento di vedervi suonare jazz Io suono la tromba sa Io la chitarra Io sono un maneskin Io sono fuori di testa Facciamo cosi andiamo tutti al bar di Mario Va bene signore autore La sera è fredda , affilata come una lama di coltello Pronta a riaprire questa vecchia ferita Pronta a portarmi in un altra dimensione Attraverso i portici sporchi di vecchi umori La guardia ,osserva lo scendere ed il salire dei passanti dalla metro Angeli mistici, musici, e carrettieri giocano a carte tra loro Si rincorrono nella grande piazza della memoria I palazzi sono obliqui nella loro storia Una storia di miseria, sequenza di varie azioni rivoluzionarie Rappresentazione di un suicidio di massa Qualcuno trema come la fiamma nel braciere Ascolto la cantilena d'un ubriacone Vedo sette donne sotto la luna Torcersi i capelli verdi e lunghi fino ai piedi Rimango basito non posso credere , cosa sta accadendo la città e sempre più un covo di spettri e fantasmi di vecchi sporcaccioni che fanno la fila per entrare nei cinema a luce rosse Una carneficina culturale Una storia che non mi va raccontare Dietro questo angolo di strada Con la mia disperazione La mia canzone accarezza la donna di cuori La donna che avrei voluto come moglie Una donna d’amare in queste lunghe notti invernali Alzatevi e in girotondo ,gridate più̀ forte Ch'io più̀ non senta il canto di quell’ubriacone E mettetemi accanto tutte le ragazze bionde In questo spazio estetico In questa sera compromessa dalla indecenza Questa bellezza , azzarda a divenire una ridicola commedia Senza senso Sulla scena i miei personaggi ragionano Chi vuole vincere Chi vuole andare via Verso un altra esistenza In un altra edizione In un altra recita Un altra canzone, poi andiamo a dormire Le rime si sbilanciano nel buio dell’ incoscienza Sembrano fiammelle che danzano dentro la mia mente Tra i miei ricordi Tutto preclude alla giusta esperienza Tutto riassume un senso personale di recitare a soggetto Questa parte menefreghista io non la recito Mangiatevi le caldarroste Chi sogna , chi canta Nun c’è stanno denari Futuristi li chiamano Ma sono fascisti Per me sono comunisti Saranno caso mai artisti Con il loro sguardo fisso le loro trecce ritorte Qualcuno s'ubriaca guardandosi allo specchio Sono attori Minchia io non oso giudicare. Cadono le ombre nell’oblio si riflettono tremando nelle ore notturne L’attrice canta sempre a bassa voce la sua sofferenza Le fate ,hanno verdi chiome che incantano chi incontrano per strada Il bicchiere cade per terra in un schianto d'un romper di risate La vita è un gioco di parti mai definite Si ricomincia sempre da zero Si ricomincia sempre , quando qualcuno ubriaco Alle sette di mattina ,vuole saltare dalla finestra Andare verso un altro giorno, verso un'altra storia. Per recitare questa ridicola commedia, senza pregiudizi e senza altre illusioni. ... Continua a leggere

Racconto Fiabesco Abbandonato nel tempo che abbaia nella fitta nebbia tra i boschi silenziosi dove s’aggirano strane figure , insieme alle tante rime selvagge che cambiano accento nel navigare contro corrente . Negli echi di rime che latrano verso il porto del dolore , nel colore di questa vita che assume ogni aspetto ed ogni dire . Quasi a sembrare un drago che digrigna i denti , dietro la porta dei propri desideri. Io navigo lontano in cerca di un bene, dolce come il bacio di un bambino avuto dalla propria madre nel sonno. Mi lascio andare al narrare come il sogno che illumina il cielo di novembre , sulla scia di un triste ricordo. Mi elevo nell’eco dei canti che affiorano alla mia mente. Ricordi che si trasformano in immagini surreali con le ali aperti , sorvolano la città , sorvolano le piazze, piene di morti. Attraverso le volte delle chiese solitarie. S’incarnano nell’ostia benedetta , si riflettono nel sogno del giovane, che ride di se stesso e degli altri . E come fosse una sonata di note stonate , appese per il collo in mezzo alla pubblica piazza . Trascendo il bene e il male nel divenire di un errare eremita, all’interno di una fiaba funambola, dentro un’immagine sacra che scorre nel suo divenire. Fuggo dalla disperazione e dall'incomprensione così appresto il passo, verso una nuova stagione, saltando il fosso oscuro , attraverso il bosco, inerme a mani giunte con il timore d'incontrare qualcosa di assai pericoloso. E la paura dell’ignoto , mi spinge ad andare avanti a scavalcare e affrontare i perigliosi eventi che dovrò incontrare dentro le mie paure di fanciullo ,di uomo fatto ad immagine di un Dio buono che sogna un umanità redenta. Seguo la mia strada ,la seguo nell’oscurità dei secoli , nel passato , nel suo futuro . Nell’oggi che volge ad un nuovo desio ad una nuova era . Attraverso un altro racconto , m’inoltro nel bosco fatato alla ricerca di un sentiero sicuro, una via di fuga. Quando intimorito , nell'andare avanti , vedo ad un tratto laggiù una piccola cascina nascosta nel bosco. Ella mi appare all'improvviso tetra e malandata , una bicocca senza chioccia . Attirando il mio cammino, m 'avvicino timoroso, morso dal timore di Dio . Giungo nei suoi pressi , busso alla porta della casa , busso alle porte dell’eternità , busso alle porte dell’inferno. Poi tutto un tratto le porte s’aprono ed una nuova ragione , una nuova avventura inizia . Mi sento trascinato verso un immagine surreale che avvolge la mia immaginazione. Un silenzio spettrale quasi mi soffoca ,mi siedo sopra un masso e mi guardo intorno. Vedo un’ unica stanza con un piccolo camino , qualche bacinella di rame e altre cianfrusaglie , occupano la misera stanza . Vorrei andare via, ma una forza misteriosa mi trattiene poi mentre decido di andare via, odo una piccola voce dire: Chi sei viandante ? Non aver paura , ti prego rimani Nessuno ti far del male , rimani un altro po’ . Non ho paura di te , rispondo , ma mostrati. Mi mostro per metà Per metà sei nero ,per metà sei bianco ? Come fai sapere il colore della mia pelle? Sei un demone o una strega? Sono un demone Sei colui da cui scappo. Un fremito di terrore corre dentro di me Vorrei scappare a gambe levate ,abbandonare quel luogo stregato. Ma inspiegabilmente rimango intrappolato in quell’incantesimo . Cosi dissi chi sei? Chi è che parla? Dove sei non ti vedo . Che cosa vuoi da me ? Non aver paura non ti sarà torto un capello ,vorrei chiederti se potresti aiutarmi ad uscire da questa casa stregata ,guardami sono qui in quest’ angolo buio , prigioniero in un barattolo di vetro? Dove sei non ti vedo ? Sul lato destro del camino Lo vedi il barattolo di vetro? Ti prego aiutami . Vorrei aiutarti ma non posso . Non sottovalutarti. Ti aiuterò a capire chi sei. Chi sono? Sono un buon uomo Io un povero demone. Provo una terribile paura nel qual tempo, una terribile voglia di scoprire di chi era quella voce cosi suadente , cosi dolce , cosi macabra. Cosi presi a scavare a rovistare tra vecchie pentole e barattoli vuoti . Scava , rovistai da per tutto , ad un tratto intravedo un essere piccolino, alzare le braccia e gridare sono qui, sono qui , mi vedi , prendi il barattolo e scappa ,forza corriamo via ,prima che ritorni l’esorcista stregone e ci faccia del male entrambi. Qui vive un esorcista, Certo io sono un diavoletto. Tu mi stai prendendo per i fondelli. Non credi Non piango Vorrei vederci meglio Piove, la pioggia bagna i miei vestimenti , bagna le foglie morte. Bagna questa città. Questa storia. Non aver paura, fidati ti faro tanto ricco se mi liberi Nessun saprà mai ciò che hai fatto Ti farò principe degli inferi Principe della terra di mezzo Principe dei sogni delle giovane fanciulle Tutto questo è un sogno Ed io canto il suo essere in se Provo timore, mi sento incapace di liberarti da questo sortilegio Leggi il mio nome sulle mie labbra e sarai libero da ogni timore Va bene farò quello che dici Il mio nome è…….. Ora afferra il barattolo e corri , corri a più non posso. Fuori da questa casa stregata. Faccio quello che dice il piccolo diavolo prigioniero nel barattolo di vetro. Ripeto dentro di me il suo nome , non ho piu paura , corro via lasciandomi quella catapecchia in mezzo al bosco alle spalle in poco tempo. Non ricordo per quanto tempo corsi, infine stremato dalla fatica infracidito , sudato quasi febbricitante ai margini del bosco che confina con l'aerea urbana mi fermai e mi sedetti su un sasso. Stringevo il barattolo , ancora tra le mani e il piccolo essere lo potevo vedere chiaramente ora come era fatto . Aveva due minuscole ali di pipistrello dietro la schiena , era alto un palmo di mano con due piccole corna uncinate sulla piccola rugosa fronte. Era un piccolo diavoletto . Apri il barattolo , mi disse, liberami ti prego, ti sarò eternamente grato . E no, mio caro, risposi, chi m'assicura poi che tu non volerai via e mi farai rimanere come un gonzo con il naso in aria. Hai la mia parola di diavoletto dei boschi che non scapperò e ti ripagherò del favore che mi hai reso . Giura dissi . Giuro . Va bene mi hai convinto, apro il barattolo. L'apro , lentamente una nuvola di denso vapore uscì fuori ,facendosi sempre più fitta e oscura poi piano, piano la nube scomparve e apparve un grosso muscoloso demonio rosso , svolazzante di qua e di la .Finalmente sono libero , posso volare come , son felice , avevo perso ogni speranza, di ritornare negli inferi . Pensa, erano più di cent'anni che ero prigioniero dell’esorcista stregone . Grazie straniero te ne sono veramente grato . Dimmi cosa desideri e io faro il possibile per esaudirlo. Non ci posso credere un diavoletto. Ma tu sei veramente un diavoletto ed esaudirai ogni mio desiderio ,tutto quello che voglio me lo farai avere , magnifico ed io che non volevo entrare in quella lurida capanna . Si che lo farò , ti ho dato la mia parola. Il patto con un diavolo dei boschi è un serio patto. Cosi , volandomi intorno al capo mi dice : Fai in fretta non abbiamo molto tempo sbrigati a dire cosa desideri , il stregone esorcista a quest’ora si sarà di certo accorto della mia fuga . E si sarà già messo alla mia ricerca. Userà ogni arte magica per ritrovarmi e rinchiudermi di nuovo con un suo sortilegio dentro il barattolo incantato che porta spesso con se . Credimi se ci ritrova, cosa probabile, poiché qui in questa raduna facilmente localizzabili ci castigherà entrambi a me mi ridurrà di nuovo in schiavitù costringendomi a cantare solo per lui , onde soddisfare i suoi oscuri desideri a te ti trasformerà in qualche animale fedele al suo comando . Credimi questo è il minimo che possa accadere dato che la sua malvagità non ha limiti potrà anche mangiarti , dopo averti arrostito, sopra una fatuo fuoco. . Oh santo cielo allora scappiamo via da qui nascondiamoci in qualche luogo dove lui non può raggiungerci. Questo è un tuo desiderio e così sia , dammi la mano . Allungai la mano, la zampa del diavoletto si posò sul mio palmo di mano . Egli incominciò a cantare una melodiosa canzone in un baleno sparimmo e comparimmo in cima ad una montagna assai rocciosa. Rintanati in una grotta lunga e stretta , abitata da migliaia di pipistrelli , si poteva vedere da li un panorama incantevole M'apparve davanti agli occhi una valle verde e ridente attraversata da un lungo rigoglioso fiume. Qui sarà un po’ difficile che l’esorcista stregone possa farci del male, ci troviamo in una dimensione parallela tra la realtà e la fantasia. Ma tu chi sei veramente gli dissi al diavoletto Un essere buono o cattivo ? Ne l’uno ne l’atro Sono un diavolo dei boschi Esaudisco i desideri della gente smarrita nei boschi Li guido verso il cielo a volte verso gli inferi. Sono un essere multiforme Rispecchio il bene ed il male delle creature che incontro. Sono il giusto ed il peggiore degli incubi. Oh scusami mi chiamo Dante e tu? Ti chiami come l’Alighieri? E chi è mai costui ? Un mio rivale No un poeta Io mi chiamo Virgilio. Spero di non essermi cacciato in un brutto guaio per causa tua , Mi avevi promesso che avresti realizzato ogni mio desiderio , fino ad adesso non ho avuto nulla, tranne l’essere scappato dal bosco. Rischiando solamente d'essere ammazzato da questo strano stregone, tuo carnefice. Non disperarti , siediti ,calmati ,avrai cosa ti ho promesso . Ma poi cosa desideri veramente Virgilio ? Io cosa desidero accidenti ancora non lo so cosa devo chiederti ,voglio essere assai saggio e far ritorno a casa mia in una grande macchina bianca guidata da un autista con tanti sacchi colmi di monete d'oro. Se desideri ciò, tutto quello che desideri sia. Cosi dopo aver cantato una dolce melodiosa canzone. Mi ritrovai all'improvviso ben vestito in una macchina enorme guidata da un autista in cammino verso casa mia . Con tanti sacchi colmi di monete d’oro, chiuse nel portabagagli. Attraverso la strada principale di un paese, la gente si volta stupita ,si chiede chi sia quel riccone che possiede quella macchina così bella. Certo non immaginano mai ,che all'interno della macchina ci sia io Virgilio il sognatore, l'ubriacone, il vagabondo quello con cui si divertivano a fare ogni scherzo e ogni malefatta , che si divertivano a dargli da mangiare insieme ai cani randagi e che poi prendere a calci, solo per sfogare i loro bassi istinti. Ma tutto queste angherie nei miei confronti , ora erano assai lontano da me. Erano una ferita rimarginata in parte , che non volevo più vedere sanguinare di nuovo ,ne provare quel cupo dolore ne sentire il ricordo. Dissi all'autista di recarsi verso la mia baracca, ove abitavo un tempo insieme a mia sorella . Vedova con i suoi tre figli . Scesi dalla macchina ben vestito, l'autista, fece scivolare ai miei piedi un lungo tappeto rosso , la gente del vicinato uscì fuori dalle loro baracche, la voce del mio arrivo si diffuse in un baleno un chiacchierio volò nell'aria , mia sorella s'affacciò sull'uscio della nostra baracca rimase per un paio di minuti in silenzio sbalordita di quello che stava guardando poi sillabò Virgilio sei tu? Si Beatrice sono io . Di chi è quella bella macchina e questi sacchi che quest'uomo sta portando dentro casa , cosa contengono ? Virgilio ubriacone hai forse commesso qualche cosa di brutto ? No Beatrice e stato il diavoletto dei boschi a darmi tutto ciò . In cambio di un mio aiuto. Il diavoletto dei boschi ti sei bevuto il cervello Virgilio. E una lunga storia sorella . Ho salvato il diavoletto dalle grinfie dello stregone esorcista. Virgilio veramente hai salvato il diavolo Vuoi dire che siamo diventati ricchi ? Si ,Beatrice . Ho salvato il diavoletto dei boschi Va bene , siamo ricchi . Ma adesso svegliati No aspetta, lasciami stare Aspetta !!ora prendo la scopa e te ne do di santa ragione se non scendi subito dal letto. Virgilio brutto ubriacone quante bottiglie di vino ti sei bevuto ieri sera? Farai una brutta fine. Sbrigati che è tardi vai a raccogliere i rifiuti e quasi l'alba. Brutto sacco di pulci , esci fuori subito da questo letto e da questa casa vatti a guadagnare la pagnotta vai a lavorare. Se vuoi stare sotto questo tetto devi sgobbare come sgobbo io tutto il giorno. Ma Beatrice con tutti i sacchi di monete che abbiamo , non c'e più bisogno di andare a lavorare. Senti te lo dico per l'ultima volta, ecco la scopa ed i sacchi vuoti per mettere dentro l'immondizia Muoviti vai a spazzare le strade sporche della città. Beatrice non è giusto. Ho salvato il diavolo? Il Diavolo ha le corna e tu bifolco sei un ubriacone Così sento afferrarmi per il braccio e tirandomi giù dal letto mi sbatte fuori dal letto e dalla baracca . Il canto del gallo risuonò nel cupo mattino, dentro un raggio di sole Il quale filtrò tra le grigie nubi sospese nel cielo plumbeo. Udii il camion dei rifiuti passare e Michelino l'autista Mi gridò di salire a bordo. Virgilio mi disse indovina cosa ho sognato stanotte ? Cosa gli dissi. Gli asini che volano. Che tu eri diventato ricchissimo e viaggiavi in una grande macchina bianca piena di monete d’oro. Davvero gli dissi mi hai visto anche tu , era tutto vero. Tu mi credi non è vero ? Non era un sogno . Io ho salvato il diavoletto dei boschi dalle grinfie di un stregone esorcista. Ed il diavolo mi ha ripagato esaudendo un mio desiderio. Che sfortuna ragazzo , hai fatto proprio un brutto sogno . Ti confesso che tu e quel becero Diavolo mi avete fatto passare un brutto quarto d'ora. Ma adesso tutto è finito il diavoletto e di nuovo nelle mie mani , eccolo qui di nuovo nel barattolo . Canterà per il resto dei suoi giorni solo per me. Ma tu chi sei dissi assai spaventato ,guardandolo terrorizzato. Tu non sei Michelino ,se il stregone esorcista . Non farmi del male e stato tutto uno sbaglio. Ahahahahahahahahahahahahaha hai indovinato adesso per punizione per aver aiutato il diavolo a scappare Ti trasformo in quello che sei sempre stato in un cane e farai tutto quello che ti comando di fare. Sarai il mio cane di guardia. Baderai che nessuno entri più in casa mia in mia assenza. No dissi non voglio essere un cane bau, bau, bau ,bau , bau,bau Maledetto stregone . Maledetta magia. Maledetto sia il giorno in cui entrai in quella selva oscura. ... Continua a leggere

Canto cimitero di campagna solitario in mezzo alla città dimenticata. Piccolo cimitero di campagna dove fioriscono tante croci . Ove i sogni si trascendono dal cielo insieme agli angeli Per poi appisolarsi sulle bianche tombe . Nel mistero della vita che continua a intimorire il mio animo Io passo tra i fossi del passato, tra l’ossesso della morte che si nasconde nel divenire. Fra la gioia dei grilli , oscure fiaccole. Luccicano le fiammelle nel vento della memoria , Ballano elle nel vento tremule nel mio canto . Fiammella che si spengono e si riaccendono nell’oscurità dei sensi. E in alto le stelle luccicano nell’oscurità di questo tempo che unisce il bene ed il male di un tempo avvenire , di un soffrire per rime elettriche. Nel sogno del fanciullo, nella corsa della donna sotto la pioggia In questi giorni di ognissanti , ascolto la voce dei miei pensieri. Un ricordo m’assale nell’animo ed in preda al timore ,meno i miei passi verso il piccolo cimitero di campagna dove son sepolti i miei cari. Questo animo , cosa spera nella scia di un canto tra i morti Tra le croce d’argento e dorate , piegate dalla guerra. Tra le tombe in basalto ove affiora l’immagine del povero defunto Al giovane cuore la riposata ridda delle solari gesta dei giorno. Ma un'ansia mi assale guardando i ridenti occhi della fanciulla venuta per gioia con me. Se questa notte cedesse un poco di luce , su la riva del mare risorgerebbero i morti , nati in silenzio come i loro colori – uomini e donne nudi e leggeri che andarono contro il loro tempo. Ma come il vento muove il mare, muovono anche, gridando, gli uomini le barche. Sorge sull'ultimo sudore il sole. Dolce l'amore mi possiede tra la fredda sabbia d’estate passate. Tutto è così silenzioso. Non viene un forte vento a rovesciare la calma accecante. La sera, all'ombra della cattedrale, con gridi e gridi giuocano i fanciulli. Ma nel silenzio è inutile la voce anche delle campane. Nel sonno incerto sogno ancora un poco. E' questo è il giorno d’ognissanti. Dalla strada il trasalire dei sensi con le vele, al vento volano via. – lo sogno ancora un poco. Notte - sogno di sparse finestre illuminate. Sento la chiara voce dal mare. Da un amato libro, vedo le parole sparire... – Oh stelle in corsa verso l'amore della vita! Autunno Il vento mi ha lasciato da solo nelle cose che ho vedute confuse. E all'apparir del sonno, mi riposo sopra i petali di un crisantemo. Navigo sopra un lago tremulo , m’incammino lungo una esigua fila di cipressi tra mille pesanti pensieri. Espressioni e sentimenti confusi, sillogismi musicali. Mi hanno lasciato senza compagnia nella campagna, sotto la pioggia fina, solo. Sono rimasto a guardare i muti meravigliosi nudi pioppi. Anche loro soffrivano della mia pena. Pena di non saper chiaramente quando arriverà la morte. E la terra bagnata e i neri altissimi monti tacciono , vinti nella sorte d’ognuno. Sembra quasi che un Dio cattivo abbia con un sol gesto tutto pietrificato. E la pioggia lava e santifica quelle pietre lisce , posate sulle dimenticate tombe dei tanti ignoti defunti. ... Continua a leggere

INDAGINE SCARAFAGGESCA RACCONTO PULP Gli errori ortografici sono simili a scarafaggi , affiorano tra le righe delle mie pagine , illuminate da una bianca luna . Scorrono tra i tanti ricordi che vanno timidi , dentro di me , all’interno di un universo metafisico , in un tempo passato che non farà mai più ritorno nel ciclo delle esistenze di mezzo. Credere in se stessi, in ciò che siamo stati, nelle proprie azioni ,irriverenti , incredibili movimenti di un umanità spezzata dalle disgrazie che si sono accumulate dentro noi . Errori che ci hanno spinto ad errare per altre terre nel ritornare vittoriosi , innocenti come il primo giorno di scuola ,rincorso nel sogno di un fanciullo addormentato tra le braccia di sua madre. Distratti dal caso letterario , fino ad un ultimo respiro ritmico che si dissolve nel vago dire che persegue regole , metriche antiche. La vita può essere spesso sgrammaticale a volte una crudele ignoranza s’impossessa di noi cosi in un attimo gioisci , piangi , vivi una gioia , senza limiti, ignaro di cosa sia la sofferenza altrui . A volte sei parte d’una tragedia popolare in compagnia di vecchie signore che seggono fuori l’uscio delle loro case fatiscenti. Rimani là incredulo spettatore , nell’ attesa qualcosa avvenga . Odi un grido alzarsi dal ventre della citta, con le sue maledizioni i suoi desideri sessuali nascosti. Ecco in questa storia , avremmo potuto essere tutti felici, pensa se non ci sarebbero stati , mai , guardie e ladri , ne vincitori , ne vinti , ne carcerieri , ne carcerati. Sarebbe stato bello affrontare la realtà ,come la prima volta che facemmo l’amore , senza dover affrontare i soliti bulletti di quartieri , passare attraverso i muri di una città che cresce su i suoi delitti nei suoi sogni infranti, tra mille voci che si susseguono e diventano una. Bella la mia città tanto bella in questo mattino radioso m’accoglie con il fiato in gola, mi porta in giro per strade deserte figlie di tante storie antiche . Inseguo parole svergognate , sciupafemmine, stracche , nel loro iperrealismo orfico , tutto potrebbe essere assai creativo , in questa bella giornata di sole. Ed io alle quattro di mattina , ho dovuto correre in centrale per un caso urgente , un malandrino , trovato morto in una stradina , vicino alla ferrovia. E mi faceva male lo stomaco . Sono sceso dal letto e ho scorreggiato cosi tanto che la signora del piano di sotto avrà sentito tutto. Bella giornata, vedo diversi morti stesi al sole, tante vittime e non c’è nulla da capire , forse avremmo potuto cambiare pelle come i serpenti , cambiare colore , divenire tutt’ altre persone, vivere in un mondo ideale , virtuale , ove si ha il diritto ad essere se stessi senza rimanere marionette, lasciate da sole a recitare in mezzo ad una commedia . Ed io mi continuo a domandarmi , chi me lo fa fare, non guadagno più di un infermiere e pure sono un ispettore di polizia. Mio padre , mi avrebbe voluto Medico o Avvocato, io non sono arrivato mai alla specialistica , però ho studiato tanto, giorni, mesi , anni , tutte le leggi di questo mondo, tutti i commi , tutti i perché di questa vita . Non ho trovato risposta, alle tante mie domande . Però , quando sono in ufficio insieme ai miei colleghi , mi sento orgoglioso di me stesso , migliore di loro, più colto , provvisto di grande intuito , capace di risolvere grandi misteri. Poter acciuffare criminali, ed altro in poco tempo. Divenire famoso , più famoso di Sherlock Holmes , dell’ ispettore Vinci , buonanima , collega di mio padre . Perché io sono un figlio d’ arte figlio di un povero poliziotto che ha sgobbato giorno e notte , senza mai arrivare al grado di maresciallo. La città mi rapisce con la sua bellezza , con le sue passioni clandestine mi coinvolge nell’adulterio , così mi butto a capofitto in mille indagine, inseguimenti che portano a volte, cosi lontano fin sopra la luna , dentro un'altra dimensione , che mi fa pensare e divenire amico di strani personaggi, strani esseri che popolano i miei peggiori incubi. Sono giunto in centrale , Henry m’aspettava con quella sua faccia di schiaffi in piedi su i gradini dello scalone principale. Henry , vice brigadiere , al mio servizio , come assistente, padre di dieci figli , di cui sei , sposati con diverse donne non italiane , Un suo figlio, Filippo ha sposato una sud americana, una portoricana un gran bel pezzo di donna, con due seni stratosferici , che quando la vedo, mi ballano gli occhi. Henry e nonno di già otto nipotini e quando vado a casa sua , per via dei vari inviti a cena o di compleanno dei suoi nipoti e figli , perché Henry pretende che io sia presente a tutte le sue feste , fatte in casa sua. E non ci sono ragioni o scuse per dissentire . È quasi inutile , inventarsi mille scuse e mille improvvisi malanni. E capace di prendermi pesolo , pesolo e portarmi a casa sua dove seggo sempre a capo tavolo, con grande entusiasmo della sua numerosa prole. Battimani e bottigline di coriandoli, elogi a non finire , mi fanno tante feste a dispetto di ogni qual volta che non vado a casa del mio assistente Henry . Ed ogni volta , trovo qualche avvenente tardona , desiderosa di sposarmi , ne avrò conosciute a migliaia, a casa sua , fanno la fila , tutte donne del circondario , donne di mezza età , molte vedove , alcune belle, altre cosi brutte che non vi racconto. Tutto opera della moglie di Henry , Caterina di professione parrucchiera a domicilio. Tutte le sue cliente ed amiche ambiscono ad ammogliarsi con me . Ma io ho raggiunto una matura età, non ho mai preso moglie . Non ho trovato mai qualcuna , che facesse al mio caso, forse non è mai scoccato in me quella scintilla con cui mi sentissi attratto a tal punto da vedermi marito , padre, con tanti marmocchi in casa. Eppure ho amato e conosciuto tante donne , ho trascorso tante ore a letto con diverse vajasse , smargiasse, belle figliole. Ma ci tengo alla mia libertà e forse cosi facendo morirò solo , senza avere eredi. Henry m’aspetta come al solito , fuori la questura, impaziente , mi corre incontro, mi dice nervoso , hanno trovato un tizio morto giù al porto, non si sa da dove venga , forse è un alieno , forse un turista , sceso da qualche nave spaziale in crociera. Beh cosa aspettiamo andiamo a vedere. Subito Signor ispettore, il tempo di togliermi questo colletto che mi stringe il collo . La macchina è pronta. Bene . Henry non facciamo casino come a solito . Chi conosce per adesso la dinamica dei fatti ? Nessuno signor ispettore. La telefonata lo presa io , sono stato avvertito dalle guardie municipale in servizio , che hanno trovato il corpo vicino al secchio dell’immondizia. Vicino al secchio dei rifiuti? Senza alcun rispetto. Si sono divertiti. Sali in macchina , Henry . Andiamo a vedere cosa e successo. Il corpo è stato portato all’ ufficio di medicina legale? Si è ancora lì. Speriamo non l’abbiamo fatto a pezzi. Che orrore E un errore La vita caro mio è un errore Spero ortografico Si presume Senza i baffi Con i baffi risulta più carino Allora facciamo presto. Bene ,andiamo , accendi la sirena . Voglio capire cosa è successo, voglio risolvere il caso in poco tempo. Anzi facciamo una scommessa, Henry se riesco a risolvere il caso in pochissimo tempo , dammi due giorni al massimo, io mi sposo con qualche amica di tua moglie. Veramente dite , ora telefono a mia moglie e gli lo dico. Aspetta , scherzavo non dire nulla . Allora mi vuoi vedere morto. Mi dispiace ero in viva voce , ha sentito tutto, il mio telefono di ultima generazione e velocissimo. Possa ,passà un guaio a te al telefono veloce. Mi hai messo in croce Ispettore è un piacere lavorare con lei Per te per me è una dannazione Ma che palle . Henry che sei. Non trattatemi male ispettore io voglio solo il tuo bene. No , tu vuoi il mio male te lo assicuro. Veramente tua moglie , ha sentito ciò che io dicevo in proposito del caso da risolvere ? Sissignore ha sentito tutto. Quella all’orecchio fino e la lingua lunga. Come non crederti Mi dovete credere per forza Già io mi sento tra le braccia di una donna grassa Io ho vissuto a lungo con mia moglie senza pigiama Che centra il pigiama Centra , credetemi . Giù al porto i due giungono in poco tempo la macchina corre follemente in mezzo al traffico , la guida Henry buttando all’aria durante la folle corsa tre vecchiette ferme al semaforo e urtando una utilitaria, all’interno due fidanzatini si sbaciucchiavano, provocando un tamponamento a catena che porta al ferimento di ottanta persone, tutti passeggeri di un autobus di linea, diretti a san Giovanni a Teduccio. Senza riportare , poi le tante malaparole dette nell’eco delle sirene spiegate al vento. I chi ta muorte e che te stramuort , abbondavano sulla bocca degli stolti , che un vecchiarello di novanta anni , saltando dalla sedia disse : è arrivato il terremoto, questo fece innescare un panico generale ed un risvolto psicologico sulle decisioni del sindaco di Napoli nel prendere seri provvedimenti su da farsi per liberare le fogne cittadine dall’ invasione di blatte in atto in quei cupi giorni partenopei. Ed il male , non vien mai da solo, ma sempre in compagnia di tanti accidenti. Non ci sono ragioni, mezzi termini per capire il significato linguistico dell’ essere blatte intente a voler a tutti costi prendere il potere in città'. Una guerra si preparava nelle fogne, un convegno era in atto, milioni di scarafoni neri , rossi , grossi come sorci si preparavano alla guerra , contro gli esseri umani. Milioni di scarafoni, coadiuvati da insetti di ogni specie s’allearono per poter conquistare un pezzo di terra in cui vivere. Questa alleanza si allargò con l’ amicizia fatta da un vecchio scarafone con Ibrahim , proveniente dal Congo immigrato in Italia da otto anni , disoccupato cronico , perennemente preso a calci da chiunque all’angolo di via Conte di Tarchia, semaforo otto . Ibrahim un buono guaglione che s’era imparato pure a parlare napoletano. Che faceva ridere i connazionali con barzellette spinte, ed aneddoti vari. Un tipo segaligno che prima d’addormentarsi nel suo sacco a pelo, amava guardare il cielo e sperare in una rivolta possibile. Le blatte volevano vincere una guerra, contro ogni oppressione , contro gli umani invasori di quella terra che nella notte dei tempi era stata di loro proprietà .Scarafoni che discendevano dal sacro scarabeo egizio , proveniente da una costellazione di alfa centauro. Quindi creature extraterrestri non nocive , neppure assai cattive , ma la sopravvivenza li menava ad un attacco contro gli esseri umani , padroni della terra. La vita potrebbe essere bella per tutti se lecita , ma per le blatte come per Ibrahim che continua a lavare i vetri delle macchine per pochi spiccioli , valevano ancora le tante sputazzate in facce che ogni sera , asciugava sul suo nero viso . Offesa che non gli le toglie nessuno, ed anche sé lui nel suo gentile idioma , rimandava tante malaparole agli automobilisti, ignari di cosa dicesse ,quel povero negro nell’ urlare a squarciagola . Beato te , Henry che non hai mai capito nulla della vita e ti sei dato , da fare con tua moglie, facendo dieci figli. Eccezionale , non sai quando t’ invidio. Avrei avuto io tanta pazienza , nel farmi una famiglia . Oggi non mi sentirei cosi solo. Non dovrei correre con te qui giù al porto a vedere, chi ha ammazzato un morto che era già morto, da chi sa quando tempo. Avete ragione ispettore cosa volete farci. Fatevi una ragione , meglio una fumata. Un bicchiere di vino, ho qui una bottiglia piena . Henry ma tu sei pazzo, bevi in servizio. lo sai che potrei metterti agli arresti per questo. E una grave mancanza. Ma visto come vanno oggi le cose , chiudo un occhio ed un bicchierino di vino me lo faccio alla faccia di chi ci vuole male Ben detto , alla nostra salute Ispettore Vicoletto. Vicolo Henry faccio di cognome Vicolo , no Vicoletto. Scusate, Ispettore volevo aggraziare il cognome , alla sua salute . Si per vicolo e vicoletti me lo vorresti mettere in quel posto. Ma quando arriviamo ? Questa strada non finisce mai E una strada dannata Ma allora sei ubriaco Ispettore io due bicchieri di vino ho bevuto Ci siamo quasi ,il tempo di girare l’angolo e siamo li dal morto. Dentro un secchio di rifiuti il poveretto era capovolto a testa in giù con i piedi che uscivano dal secchio, le mani legate dietre la schiena. Era un turista alieno , come era stato detto. Proveniente dalla costellazione di alfa centauro . Chi sa come finito nelle grinfie di quei spietati assassini che bazzicano il lungo ed in largo il porto. Poveretto, aveva cosi tanto viaggiato , attraversato universi sconosciuti per poi venir qui sulla terra ad essere assassinato. Qui in questa maledetta città governata da quattro cosmici ,comici, camorristi con le mani sporche di merda . Intanto nelle fogne il fermento della rivolta si propagava. Milioni di blatte erano pronte all’assalto, coadiuvate da Ibrahim che sapeva parlare bene il blattesco , poiché aveva passato anni in loro compagnia , la rivolta s’aizzava all’orizzonte. Gridi di battaglia, canti di guerra , inni di vittoria , a morte , a morte il sudicio essere umano. Trallallero , trallallà. Ibrahim aveva portato con se nelle fogne , anche un suo amico uno spilorcio scozzese , giunto in città' , viaggiando a scrocco sui treni regionali , aveva una lunga barba bionda , occhi azzurri e un beffardo sorriso, si chiamava Marx ed aveva studiato tanto, nella sua vita, cosi tanto da sapere a memoria tutta la storia d’Europa . Conosceva di fisica ed astronomia, di matematica e di medicina , un vero genio nello giocare a scacchi. Un gran rompiscatole che aveva allevato una squadra di pulci ed una tribù di zecca di cane a fare i salti mortali. Aveva concepito uno spettacolo surreale ed unico nel suo genere che non aveva pari al mondo. Le sue pulci erano simpatiche e assai carine, la zecca più grande era la capo squadra , poi c’ era una cimice, maritata ad una pulce che era sempre incinta. lo spettacolo l’aveva ideato Marx anzi l’aveva sognato una notte tempestosa ed assai agitata ,durante la prigionia dentro una cella della Bastiglia . Sonnacchioso un gatto dormiva beato sopra una panchina, sotto le stelle di Parigi. Marx dalla sua cella poteva sentire ogni voce ed ogni sussulto, il mormorio delle acque della senna ed i gridolini degli amanti che echeggiavano nell’ aria primaverile della dolce Parigi con i suoi bistrò, con le sue comuni, con la sua filosofia di un vivere aldilà di ogni morale religiosa. Vivere una vita ai margini di una società , ove ognuno è libero d’ essere ciò che vuole . Dove si è tanti numeri , visi uguali , tante facce della stessa medaglia , pendente sul petto di un valoroso generale . Eroi , uomini, topi, scarafaggi, esseri umani , abitanti di sconfinate periferie ove si rincorre il sogno della rivolta, ove il giorno del giudizio s’attende in silenzio pregando , pagando il dazio d’ essere ciò che si è, non è. Marx non aveva mai guadagnato molto, con i suoi spettacoli di pulci a volte , anzi spesso gli recavano uno strano prurito, a volte quest’ultime scappavano per ritornare con qualche nuova amica dispettosa e civettuola che s’ atteggiava a bella femmina e faceva arrapare tutte le pulci maschie, contenute nella piccola scatola ove Marx li teneva protette dal mondo. Lontano da strani nemici, da occhi indiscreti. Quanti bambini, avevano riso ai suoi spettacoli , quante ragazze si erano innamorate di Marx , di quello sporco barbone dalla pelle chiare e vermiglia, dai lunghi capelli biondi , cosi simile ad un vichingo, ad un guerriero gallo , cosi simile al volto della libertà che viene e và e ti porta a sorridere innocente durante quei piccoli spettacoli di pulci volanti. Il morto l’ abbiamo tirato dal secchio dei rifiuti , gli abbiamo preso le impronte digitali, abbiamo rovistato nelle sue sacche , guardato nel portafoglio, senza un becco di un quattrino e uscita fuori una stracciata carta d’ identità , abbiamo scoperto da dove venisse. Ed abbiamo avuto la certezza che il morto era un alieno ovvero un turista extraterrestre proveniente dalla costellazione di alfa centauro. Si chiama George Abramovic Letterman di razza adamica della specie saura umana. Era un ingegnere e dovrebbe avere , forse moglie e figli sul suo pianeta. Chi sa perché lo hanno ammazzato , strane , le punte delle sue dita rosicchiate ,tagliuzzate , l’ orrore sul suo viso , una strana smorfia quasi di meraviglia, come se avesse visto qualcosa d’ incredibile ,qualcosa che lo ha condotto inconsciamente alla morte. Perlustriamo la zona del delitto , troviamo numerose piccole tracce , cacatine d’ insetti, ali di moscerini spezzettate , uno strano , fetido, odore nauseabondo aleggia nell’aria. Henry ma tu la senti questa puzza ? E come no ispettore fa girare lo stomaco . Mi viene quasi da vomitare. Una puzza di scarafone morto. Eh proprio cosi, direi molto simile ad una puzza di scorreggia di scarafaggio. Orrenda . Fa vomitare Che schifo è fresca Non lo so adesso l’annuso. Lei è un mostro Sono stato in collegio dalle suore. Chiamo la polizia mortuaria, dopo aver preso ogni informazione sulla salma e gli oggetti , che aveva in tasca il contesto in cui si trova , provo ad ipotizzare come può essere stato ucciso, da chi e perché. Chi avrebbe potuto uccidere un turista extraterrestre incensurato , anche se la risposta e lampante, per rubargli i soldi o qualche oggetto prezioso. Anche se tutti gli indizi e le tante piccole ferite sulle mani , mi fanno pensare ad una lotta furibonda. Poi mentre sto a telefono con la polizia mortuaria che dovrebbe portare il cadavere all’obitorio per l’autopsia , vedo uscire dalla bocca del malcapitato due o tre scarafaggi tutti bagnati , incredibile , sporchi, insetti , esclamo. I scarafaggi escono dalla bocca del morto che ha sotto il mento , Non come noi , sotto il naso. Egli ha tre occhi ed un naso a patata , piccole antenne , spuntano dalla sua testa lunga ed appuntita. Mi precipito ad acchiappare i due scarafaggi che escono dalla bocca del cadavere per interrogarli , uno corre, cosi veloce che s’infila dentro un tombino fa un salto di tre metri svolazzando come un piccione impazzito per poi scomparire da li a poco nello scarico fognario , facendomi marameo, marameo . L’ altro credo una scarrafona femmina invece la catturo , tirandogli addosso la mia giacca. La vorrei interrogarla, fargli sputare fuori tutta la verità . Fargli confessare che è lei complice della morte del povero turista extraterrestre. La guardo farsi piccola, piccola , alle mie domande . Sei stata tu ad uccidere il turista ? Chi è stato il tuo amico ? Sei complice di un mostruoso omicidio . Parla, confessa o ti butto addosso il mio assistente Henry che con una scarpata ti fa scomparire subito dalla faccia della terra. La scarafone non parla , non da alcun segno di pentirsi, di voler collaborare con la giustizia . Ho fatto venire un interprete veterinario per poter riuscire a carpire le sue intenzioni , atte a risolvere questo caso. La scarafone alla fine si decide a vuotare il sacco , dopo tre ore di torture psicologiche. Parla per ben mezz’ora con l’interprete lo scarrafonese , parla , parla confessa ogni cosa , dietro la promessa di voler essere liberata d’essere portata lontana , da dove si trova in compagnia della sua famiglia , di sua madre e il padre dei suoi venti figli , vuole essere portato sul pianeta scarrafon dove vivono tutti gli insetti felici e contenti. All’ interprete un vecchio veterinario in pensione che ha imparato lo scarrafonese durante il suo duro lavoro, confessa ogni cosa, gli dice della rivolta che preparano le blatte nelle fogne , dei milioni d’ insetti da ogni pianeta , accorsi alla guerra contro gli umani , dei due uomini Ibrahim e Marx , amici loro di come hanno ucciso l’extraterrestre dopo avergli dato dell’ecstasy dopo diverse promesse per un mondo migliore dove poter vivere tutti insieme insetti ed extraterrestri. Il delitto non paga , la morte, arriva sempre puntuale , come il tram delle otto, come la partita di pallone, come l’innamoramento, come la rabbia di non potercela fare a conquistare un posto fisso alle poste. Eppure tutto va compreso nello scorrere degli eventi , animato dal principio dell’infausta vicenda , che sta per accadere . Convoco una seduta d’ urgenza. Alla presenza del sindaco, del prefetto e di tutte le forze dell’ ordine della città , discuto di come poter far fronte all’ attacco imminente dell’ esercito di blatte. Il sindaco , saputo la notizia , corre al palazzo comunale cosi Generali e Prefetti , consiglieri comunali e ministri , ascoltano cosa ho da dire in merito all’ attacco imminente. Decidono dopo dieci, lunghe ore di discussioni in merito, di fa scendere in campo tutte le forze anti blatte e derattizzatori della zona, facendo scattare una massiccia risposta anti insetticida , contro gli invasori rintanati nel sotto suolo , pronti ad uscire in assetto di guerra contro di noi umani. Alle sette del mattino, prima che il sole splendesse alto ed infuocasse il cielo , scatta la nostra controffensiva , guidata dal generale d’armata Mosconi contro le terribile blatte non c’è speranza di poter sopravvivere. Viene lanciato nelle fogne una quantità impressionante di gas nervino , ed altri terribili gas asfissianti et potentissimi insetticidi che distruggono in poco tempo , ogni cosa vivente che vive nel sottosuolo. Dieci ore dopo l’ attacco alcuni uomini , scendono nelle fogne a controllare il risultato del nostro attacco e trascinano, fuori sacchi colmi di scarafaggi morti, compresi i due poveri , Ibrahim e Marx morti stecchiti anche loro , durante l’ attacco programmato dal Generale Mosconi . Ritorno a casa stanco mi faccio accompagnare da Henry. Anche questa volta c’è l’ abbiamo fatto hai visto Henry di la verità sono stato bravo ? Bravissimo , tanto bravo che mia moglie v’aspetta a cena stasera per farti conoscere la tua futura moglie. Ma che dici, io scherzavo non ho intenzione di sposarmi. Ispettore non vi potete tirare indietro , anche perché ho un testimone. Un testimone e chi sarebbe ? Eccola qua la piccola scarrafona, ha sentito ogni cosa ed e pronta a testimoniare della promessa fatta da lei. Tu sei pazzo, io non mi sposo. Voglio stare solo , con me stesso con la mia solitudine , con i miei incubi. Sono un misantropo e ne tu e questa piccola scarafaggio , mi farete cambiare idea Ispettore voi avete giurato. Allora ora spergiuro . Fai finta di non aver mai sentito. Per me non c’è problema ispettore, ma vi rammento che mia moglie non dimentica ciò che avete detto, ne tanto meno le tante femmine in attesa sotto casa vostra . Henry tu non sei mio amico, sei un nemico dichiarato e non si può mai scherzare con te . Non posso dire una piccola bugia che nasce un dramma , una storia infame più nera ed ingrata come questa indagine costellata dai tanti errori ortografici scarafaggeschi.